Deserto

Andar no meio do Saara, bem dentro do deserto, onde os espaços são infinitos e se transformam, as cores. Sim as cores, a imensidão, a imponência, a aridez, o calor que entra janela do jipe adentro, ou será por nós adentro? O Sol lá em cima e ao mesmo tempo cá bem perto da pele.


Quem me dera, Bin!

Sobra-me apenas este calor, com cheiro a mata queimada e o céu que, em lugar de azul, se tinge de cinza e fuligem.

Antes o cheiro da areia, da secura. Antes o desejo de uma aragem que não corre. Antes um sol que nos queima até às entranhas. Mas é limpo ainda. Puro. Não cheira a verde destruído.