Serviços mínimos

aqui

Faz frio lá fora. É um Junho triste, melancólico, com grossas lágrimas de chuva. Chove ainda. E faz frio. E tenho frio e queria que as noites se vestissem de estrelas e de brisas cálidas para me passear por passeios bordejados de flores perfumadas. Mas as flores encolhem e recolhem-se com a chuva. Cheira apenas a terra molhada. Cheira a frio, a Outono. E eu para aqui em serviços mínimos, a querer romper as amarras do vício e das suas causas. E eu para aqui a penar sozinha, a querer habituar-me outra vez a estar sozinha, a estranhar a cama vazia e a falta do cheiro a petúnias e a falta dos cigarros e dos beijos e esta coisa de querer ir para a rua arejar as rotinas e estar ainda a chover e a fazer frio.

E eu para aqui fechada, com frio, a ouvir a chuva… E eu para aqui a precisar de um cigarro que não quero, não posso fumar.