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O limite chama-se intimidade. Plena, sôfrega, rasgada. Defeitos ao léu, a carne e a alma a nu. Uma casa em lume brando. Só passa – se chega a passar – quando as relações entram em autofagia e estragam o banquete.
A vida descostura, o homem passa a linha, a corrigir os panos do tempo.Mia Couto
Mas... quer-se que passe?!
ResponderEliminarQue passe de passar, ou de passar-se por passar?!
;)
Pois... é verdade que autofagia, com a finalidade de "passar" é um desperdício, mas tb pode ter a finalidade de predurar... ar... ar... ar...
;))))
atenção que não escrevi perdurar... ok?!
ResponderEliminar;)))
No pasa nada! :D
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