De janela aberta

Há muitos anos atrás, apaixonei-me por um álbum inteiro, deprimente qb, assombroso e assombrado. Vi os Spain ao vivo no velho Hard Club. Depois o vocalista e a banda fizeram uma série de coisas que não me impressionaram particularmente e fui perdendo-lhes o rasto. Até agora, com o álbum novo. Muito bom! E vêm ao novo Hard Club. 19 de Maio, se alguém estiver interessado.

Abril

aqui

Há símbolos que já não são pertença nem da direita nem da esquerda e enfeuda-los a este ou aquele pequeno grupo é apenas mais uma forma de alienar todos quantos não assentaram arraiais partidários. E os cravos são nossos, pela liberdade e democracia que, naquele dia, renasceu; pela liberdade e pela democracia que, depois, sobreviveu ao verão; e, muito especialmente, porque é simplesmente belo imaginar um golpe de estado, depois revolução, em que do lado da revolta o único vermelho era o dos cravos nas espingardas e, não fosse o Carmo, a revolução tinha-se cumprido sem sangue. Depois o sangue acabou por correr, como corre sempre quando há interesses em conflito e o País precisou dizer não à ditadura que se anunciava para substituir a ditadura que partia. Mas em Abril foram cravos rubros de sangue. E o imaginário é assim que se constrói.

(...)

Dia da Terra

Andava eu à procura de qualquer coisa para não deixar passar em claro o dia da Terra e dei com isto. E não resisto!

Equilíbrio

aqui

Há uns anos, perdi um prémio por 69 pontos. Desta vez, ganhei um prémio... por 69 pontos.

E a gasolina lá voltou a aumentar...

No país dos sonhos, ouviam Jorge Palma a falar da terra que há-de ser sobre a terra que nunca pode vir. E alimentavam-se de palavras, que eram sempre o bastante para encher a barriga e não havia contas, nem filhos, nem patrões, nem desconcertos e desgovernos e troikas e eleições.

Oh tempo não voltes para trás!

Tive uma paixoneta de caixão à cova por uma versão loira do Ville Valo (dentinhos e tudo, lol) numa altura em que andava toda a gente entretida a ouvir a versão original desta treta. Deve ter sido por isso que arrastei a minha amiga P e o coitadinho do H para o pior concerto que vi na minha vida. Não volto a outro concerto dos Him. Não volto à paixoneta: está careca, gordo e os dentes já não têm piada. Muito menos se volto a dar com a criatura na secção dos "produtos femininos" de um supermercado.

Dia de mimo

Primavera

As heras de outras eras água pedra 
E passa devagar memória antiga 
Com brisa madressilva e primavera... 

 Sophia de Mello Breyner Andersen

(...)

Pois!...

fonte

Pirilaus

aqui

O gajo do micra deu pisca para a esquerda e virou para a direita; o velho no uno decrépito voltou a aparecer na rotunda em contra-mão; o tipo do autocarro nem dá pisca mas põe-se logo no meio da estrada antes de acabar de fazer o troco ao passageiro; o crominho da vespa vai de tal maneira aos ziguezagues que quase dá um malho e me faz passar-lhe por cima; e o gajo do mercedes, que ia a 20 à hora passa a 70 quando se vê ultrapassado que é para ter a certeza que ainda tem o maior pirilau. Isto tudo só num dia. Imagina-se os outros todos... Quanto mais tempo é que vamos ter de aturar a prosápia dos caramelos quando dizem que eles é que conduzem bem?

Enquanto for preciso

Ou porque o que acontece às mulheres por esse Mundo fora continua a precisar de voz, ainda que à distancia abismal do nosso umbigo.

E então vamos assim:

Q.E.D.

(lamento pelos lampiões, mas a ter de ser vermelho, que seja vermelho e branco)

Mal posso esperar!

Dia 24 de Março, em Santa Maria da Feira. Iupi!!!

Breathe, keep breathing

Só dormente, a ver os dias a passarem rápidos e demasiado parecidos, numa quase beatitude sem significado, como um qualquer edifício em queda lenta mas pintado a cimento demasiado branco, blocos demasiado brancos para doutrinas demasiado brancas e desenhos a tinta da china branca de pseudo-teorias brancas e milagres brancos, brandos, e guerras brancas como se o sangue fosse alvo e o derrame sem mácula, ou como se de branco se pintasse toda a notícia e ela fosse só sobre os mesmos brancos do costume e as suas contabilidades brancas também, perfilhadas alvamente e com perdões no meio de uma cândida e alva crise que se arrasta palidamente. E eu só vejo branco, um excesso de branco. Sempre o mesmo branco. Que a vida vai negra.

Tradição

aqui

E eis que o eterno "campeão de inverno" se arrisca mais um ano a ficar sem o caneco.

sms

aqui

Gostas de amar corpos cansados, como eu gosto de amar corpos cansados. Mas não podemos permitir a aventura do cansaço a dois. Não hoje. Não neste tempo em que já não sabemos viver, correndo por entre os tantos de quilómetros que nos separam e a vida que nos quer separar e este já não saber como construir a espera, que estamos por demais habituados ao imediato. E o tempo resiste e aparta, como o espaço, e ninguém ainda descobriu a nossa equação do espaço-tempo. 

E ficamos presos ao tempo que tentamos deitar fora, enquanto agarramos esse mesmo tempo com bocas e corpos sôfregos. Sobra apenas uma mensagem escrita, perdida, finita, como bandeira luminosa da distância.

Coisas antigas

(ou eu em passo acelerado para mais uma branca; ou mais um bocadinho de dores nas costas e no joelho; ou só mesmo a sentir-me envelhecida)

(...)