Há, pela Europa dentro, uma série de salas, numa série de campos, onde se apinham os bens confiscados a um etnia: malas, sapatos, óculos, cabelos, dentaduras... Essas salas - e esses campos - foram transformados em museus para que a memória não morresse, para que não voltasse a acontecer. Mas a memória continua curta. Tão curta!
A vida descostura, o homem passa a linha, a corrigir os panos do tempo.Mia Couto
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