13 de Agosto de 1961 – 9 de Novembro de 1989
Um dia houve um muro. Depois julgámos que os muros tinham passado de moda.
No tempo de uma geração, podemos ver tudo. Até a História a andar para trás.
A minha geração cresceu com aquele muro. Não necessariamente à vista, mas presente em tudo o que nos explicavam sobre o mundo. De um lado, o Ocidente. Do outro, o Leste. De um lado, a liberdade. Do outro, o lado de lá da Cortina de Ferro. E entre os dois, betão, arame farpado, guardas armados e gente que só queria atravessar a rua para chegar ao outro lado.
Em Novembro de 1989, vimos pessoas a derrubar um muro que julgávamos eterno. Vimos desconhecidos abraçarem-se, famílias reencontrarem-se e uma cidade voltar a ser uma cidade. Por momentos, pareceu-nos que a História tinha decidido deixar de fabricar fronteiras.
Talvez tenhamos sido ingénuos. Ou talvez fosse preciso alguma ingenuidade para acreditar que, depois daquilo, não voltaríamos a construir muros.
Afinal, voltámos. Mudámos-lhes o nome, aperfeiçoámos os materiais, inventámos novas justificações. Há quem os construa em nome da segurança, da identidade, da soberania ou de qualquer outra palavra suficientemente respeitável para disfarçar a velha vontade de separar.
Hoje os muros nem sempre são de betão. São de papel, de algoritmos, de vistos negados, de arame farpado electrificado no deserto, de mar que se deixa fazer o trabalho sujo, de discursos que começam sempre com «não tenho nada contra, mas…».
O Muro de Berlim caía à martelada, em directo, na televisão. Os de agora erguem-se em silêncio, com orçamentos aprovados, concursos públicos e comunicados muito bem escritos. Ninguém sobe a eles para dançar em cima.
A Geração X viu cair o Muro de Berlim. Tem visto agora os pedreiros voltarem ao trabalho.
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