O Fiel Jardineiro

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Há alguns filmes que nos perseguem, como se acordássemos no meio de um pesadelo, sabendo que é real, impotentes perante a tragédia, a dimensão da hecatombe, o feia e suja que é a realidade.

Até hoje, tinha três filmes como exemplos acabados disso mesmo: The Killing Fields, Biko e A Lista de Shindler. Todos eles filmes politicamente comprometidos, um grito, um drama personalizado. Todos eles baseados em histórias de alguém, centrando a tragédia na personagem para contar da tragédia de todos. A parte pelo todo. O exemplo.

Hoje, acrescento-lhes - e assumo que, provavelmente, passará a estar no topo dessa lista -, The Constant Gardener, de Fernando Meirelles, o mesmo que já nos tinha presenteado com A Cidade de Deus.

Por uma vez, o grito é anónimo, no sentido que as personagens são fruto da imaginação de John Le Carré; por uma vez, a dor que nos trespassa não vem do sabermos que a odisseia das personagens principais é verdadeira, que existiram mesmo, que precisam ser lembrados. Antes, por saber que estão lá para contar de uma tragédia maior ainda, maior do que poderíamos imaginar.

Desta vez, lembra-se todo um continente, todo um povo peão dos interesses sujos dos donos do dinheiro e dos interesses políticos prostituidos. E acompanha-se a história com aquele nó apertado na garganta, parte culpa, parte raiva, parte indignação, parte impotência.

E, no entanto, é bem mais que um manifesto político, é bem mais do que um thriller, é bem mais do que a exposição das verdades que o Ocidente não quer ver. The Constant Gardener é, também, uma belíssima história de amor. Um amor que se faz de fidelidade, de coragem, de auto-sacrifício, de querer acreditar que a verdade não é a que nos querem vender, mas antes aquela que nos querem ocultar.

Se tudo isto não bastasse, estão lá os actores: Ralph Fiennes e Rachel Weisz. Grandes, magníficos, intensos, profundamente verdadeiros. E as imagens de África na soberba direcção de Fernando Meirelles, que nos atira para o meio da história: umas vezes lindas o suficiente para nos tirar a respiração; outras com a dimensão das tragédias que só podem ser contadas em silêncios dolorosamente amordaçados.

E foi silêncio o que se fez na sala de cinema, mesmo depois de terminado o filme. Porque não havia palavras, quaisquer palavras, para dizer o tanto de sentimento que nos invadia o peito, fazia saltar algumas lágrimas, ou nos agrilhoava a garganta num soluço sufocado.

A ver. A ver mesmo.