Tortura

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É um gosto requintado. Um prazer que servimos a nós mesmas bem frio, como qualquer vingança que se quer provar com tempo e deleite. Uma questão de ego. A maior parte das vezes não passa mesmo de ego. O nosso. O tal que de alguma forma foi ferido.

É o sabermo-nos melhores e mais saborosas do que nunca, com o tempero do tempo, do conhecimento e da auto-estima. É termos a roupa certa, o cabelo bem no sítio e as outras partes ainda mais no sítio do que o costume. Pôr as costas direitas, deixar que o decote mostre o bastante, balançar o passo em cima dos tacões pouco habituais. É deixar o rasto do perfume mais quente e sedutor. É um bater de pestana e um suspiro sempre preso nos lábios entreabertos. É um olhar de cama e uma pele com aspecto saciado. É todo o ar de uma mulher bem fodida, melhor amada.

É tudo isso que sabe lindamente passear nas trombas do gajo que já não é nada, que nos deixou escapar, ou não nos soube ter.

E nem precisamos mudar-nos para o prédio em frente e aprender dança do ventre, tipo Shakira. Todas já usamos as nossas armas algum dia, de alguma forma. É uma espécie de demarcação de território, mas um território todo ele feito de uma psicologia bem feminina: não me tens, não te quero, mas nunca esqueças o que andas a perder.