Corpo

Gaivina

Sem ti, meu astrolábio de desdita, minha caravela de esperança, mais perdida fico, mais perdida estou.

Os desenhos são mais uma vez, como podem notar, do Gaivina. As palavras são minhas, antigas, e podem ou não deixar que vos influenciem.

Mas já sabem o que queremos, não é? Contem-nos uma história...

:)


Nota: cliquem na imagem para ver melhor.



As histórias:

Cruzeiro do Sul - Maria Árvore

Em carne viva - Hipatia

Sem título - J.P

Perdida - Rosmaninho

Abandonia - Ivar

Novelo Marinho - Palavras em Linha

Auto-Defesa - Uxka

Penteia-me - Maria

Nas Lonas - Fausta Paixão

Mens Agit Molem - Nuno

Esperando por ti - Zu

Espera - Jacky

Corpo Sonhado a Carvão - Ivo Jeremias

Pronto, Pai Natal

Já lá tenho o sapatinho...

Em carne viva

Da tua voz
o corpo
o tempo já vencido

os dedos que me
vogam
nos cabelos

e os lábios que me
roçam pela boca
nesta mansa tontura
em nunca tê-los...

Meu amor
que quartos na memória
não ocupamos nós
se não partimos...

Mas porque assim te invento
e já te troco as horas
vou passando dos teus braços
que não sei
para o vácuo em que me deixas
se demoras
nesta mansa certeza que não vens.

Maria Teresa Horta - A Voz
aqui

Não vou olhar-te agora. Sei que chegaste. Ouvi a porta. Mas estás atrasado, amor. Tive de começar sem ti, nesta posição fetal, recolhida sobre a minha nudez. Talvez para que os teus olhos, ao chegarem, me encontrem apenas as costas nuas. Ou talvez para sentir-me mais inteira, mais perto do útero onde queria chegar.

Não, não vou olhar-te agora.

Estou de olhos fechados, perdida em mim. Muito dentro de mim para haver espaço para mais alguém. Estou para aqui sozinha e não estou, perdida em mim e em ti também, mesmo que só tenhas chegado agora.

Não, não vou olhar. Estou virada para dentro. Estou dentro de mim. Alargo-me, alago-me. Chegaste tarde. Quase demasiado tarde. Quase só me vias as costas hoje, nesta posição curvada sobre mim, para dentro de mim, só eu.

Não ficaste na porta, amor. Sinto-te ai, em frente a mim. Mas ainda estou de olhos fechados. Zangada com o tarde que chegas nesta tarde em que cedo me perdi nos meus sonhos de ti.

Que vês tu, amor? Vês-me a mergulhar em mim, abandonada dos teus dedos, preenchida de mim? Já sentes o meu cheiro, amor? Sinto o teu, enquanto resisto ainda a abrir os olhos para te ver.

Ah! Mas isso é quase uma traição, amor! Como posso manter os olhos fechados se sopras assim um bafo morno sobre os meus mamilos, sobre os meus dedos, sobre o meu sexo?

Já te vejo, amor. Ai sentado em frente a mim, a tentar devorar-me cada gesto. E é por isso que me ergo, amor. Assim, do largo, num lago, perdida em mim, para que possa perder-me agora em ti. Soergo-me amor. Já te vejo. Já me vês. Um pouco mais, agora. Mede-me! Em polegadas, por favor...

E peço-te para vires embarcar comigo nesta tarde. Vem navegar, amor. Deixa-me fazer do teu corpo o meu mar. Deixa-me dar-te este lago, largo, que desenhei a pensar em ti, enfunando as minhas velas no teu mastro.

Sem ti, meu astrolábio de desdita, minha caravela de esperança, mais perdida fico, mais perdida estou.

Vem ser a minha âncora de carne em carne viva, rubra, afogada na rebentação das ondas em que vogo agora.

(A minha história já cá está...)

Não há fumo sem fogo

Lima de Freitas - O Amante de Fogo

André terminara aquele namoro de forma repentina. Vai se lá saber porquê...

Tão pouco, Lídia entendera, por mais que pensasse no assunto, a cada fim de tarde passado em frente às couves que cresciam no quintal.

Depois, deixou de fazer perguntas a si própria, sobrando só um calor, que lhe subia vindo do profundo da Alma, sem que o soubesse definir.

Com o tempo, aquilo que sentia dentro dela foi ganhando uma temperatura elevada, só acalmada a cada copo de limonada bebido na escadaria fronteira à estrada. Os carros passavam e a temperatura aumentava...

A mãe bem notava a filha afogueada, entendendo-a com os olhos de quem já vivera, pelo lado de dentro, toda aquela canícula do coração em época de despedida.

Uma manhã, Lídia acordou sobressaltada com uma mancha gravada no linho limpo da fronha da sua almofada: Estava ali o recorte do seu perfil, desenhado a queimado sobre o tecido.

Chamou logo pela mãe que não encontrou uma explicação imediata para aquele fenómeno. Mesmo assim, largou uma pergunta:

- Com que sonhaste esta noite, filha?

Lídia ruborizou respondendo baixinho:

- Com o André...

As duas mulheres entenderam logo o mal que se avisava...

De qualquer forma, o Verão foi seguindo no seu ritmo pausado, de figo amadurecendo na figueira.

Até que um dia, a mãe, que estava de volta do almoço da família, sentiu um leve cheiro a queimado, vindo dos fundos da casa. Chamou logo pela filha:

- Ó Lídia! Lídia, onde estás?

- Ai! Ai !Ai! Ouviu-se a voz da filha.

Acudiu logo a mãe à sala, onde Lídia estava envolta em chamas, vindas de lugar nenhum. Foi só o tempo de pegar num jarro de água que servia às flores e atirá-lo sobre o corpo da sua menina.

- Estava a pensar no André e ....peguei fogo.... Disse a filha de olhos abertos de espanto e regada de cima a baixo.

- Ó filha da minha Alma, estás doente!

E aquela "doença" passou a ser familiar lá em casa. Cada vez que alguém riscava um fósforo ou acendia um cigarro, todos os olhares se viravam para Lídia como que a confirmar se ela permanecia apagada.

Até um amigo bombeiro lhe dissera, meio a brincar, meio a sério, que ou ela se curava ou estaria condenada a andar sempre com um extintor atrás. Pelo sim ou pelo não, passou a estar sempre disponível, uma garrafa de litro e meio de água, pronta para as emergências, em todas as divisões da casa. Em certos dias, o melhor lugar para Lídia estar, era mesmo debaixo do chuveiro...

Mas como o bom tempo, aqui pela Beira, convida sempre às caminhadas, a mãe começou a desafiar a filha para uns belos passeios pelos quintais e carreiros da aldeia. Assim sempre ela ia distraindo o espírito, esquecendo-se do seu amante e mantendo-se convenientemente apagada. Os passos sobre a terra, conversa amena de mulheres, pequenos grandes nadas, enfim, aqueles momentos eram de grande alívio para a bela rapariga. E o hábito instalou-se, trazendo uma calma aparente aquele lar.

Um dia, faltando-lhe a companhia da sua mãe para a costumeira caminhada, viu-se Lídia forçada a ir passear sozinha. Resolveu, então, ir para os lados do Mondego, a um local muito especial para ela. Desceu a encosta da Felgueira vencendo o caminho pedregoso e evitando o cão maldisposto do vizinho, até chegar ao remanso das águas. Era o seu sítio favorito.

Sentou-se a descansar à sombra de um velho sobreiro, encostando a cabeça à grande árvore. Os seus pensamentos começaram a divagar soltos. E os beijos cálidos de André, queimando os lábios voltaram da memória. Brasas doces e demoradas, invadindo a sua boca, ali naquele mesmo local...

Antes que desse por isso, já as ramas da árvore ardiam, e o mato todo em redor pegara fogo junto com ela. Só teve tempo para mergulhar apressadamente nas águas do rio apagando as suas chamas. Quando, encharcada, olhou em volta, toda a encosta ardia numa pressa desmesurada.

Penso que assim fica explicada a origem do grande fogo da Felgueira, no Outono mais seco que conheci.

Pois como diz o poeta: "o Amor é fogo...".

Embora não se saiba muito bem como se faz o rescaldo dos incêndios do coração.

Gaivina

Pá! Porra, pá!

aqui

Eu nem gosto dos lampiões. Mas se jogarem o mesmo na segunda parte...

E que grande golaço aquele!

Sem papas na língua

(recebida por mail)

Há dias em que só nos aparecem daqueles que nem fodem nem saem de cima.

Há dias em que eu tinha tanto mais para fazer, em lugar de estar a aturar cromos repetidos.

Saiam-me da frente hoje! Por aqui já troveja desde as 09:00h e o tempo está com tendência a piorar. Que me tentem foder ainda vá. Mas pelo menos que o façam com jeitinho...

Por uma vida

aqui

Às vezes, pequenos acontecimentos que já nada têm a ver connosco, fazem-nos pensar que cumprimos de alguma forma o nosso papel.

Hoje celebro aqui uma vida que vai nascer. Não me pertence, não é minha. Mas também a vida pertencerá realmente a alguém?

Sinto, no entanto, que talvez tenha ajudado alguém a ser pai, a querer sê-lo, a estar hoje disponível para pensar numa outra vida, para além da sua, dos seus medos. E não consigo deixar de pensar que, a termos algum pedacinho de uma vida que nunca nos pertencerá, talvez seja direito meu reclamar um pequeno quinhão.

Um quinhão de esperança, talvez...

BSO

aqui


(às vezes é preciso sair da toca...)


Bom fim de semana!

Mais comPILAções

aqui

Almoçar com a prima...

Almoçar com a prima era sempre uma grande chatice. Mas ela sempre fora uma madrinha empenhada na união deles os dois, além disso pagava o repasto. Aparecia com o primo, apêndice silencioso naquele casal, e escolhia, como de costume, um restaurante despersonalizado da baixa.

Sendo assim, cederam ao novo convite, preparados de antemão, para o "filme" que se seguiria.

À hora certa, lá estava a prima, com o seu leal servidor, esperando numa mesa de canto e acenando com um guardanapo, como que a dizer – "Estamos aqui"...

Sentaram-se os dois amantes frente aos desusados parentes. A mesa, de longa toalha estendida roçando o chão, talheres compostos cumprindo a etiqueta e o sorriso intrusivo da prima na sua frente.

-Estou tão contente por tu e o André terem vindo almoçar connosco – Rematou a prima – Não achas Arnaldo? O primo Arnaldo acedeu com a cabeça, pois tinha a boca ocupada com as entradas.

Ajeitaram-se os protegidos nas cadeiras, pegando os guardanapos e consultando o menu. Mal tiveram tempo de passar os olhos pelo cardápio já a prima Ester vinha afirmando:

-Eu cá tratei de pedir o cozido à portuguesa para mim e para o teu primo Arnaldo. Ele é muito lento a tomar a tomar decisões - e continuou a prima - Acho que vocês deveriam fazer o mesmo....este cozido é tão famoso!...

- Lá vou comer, outra vez, cozido com estes dois – Pensou André com os seus botões.

Enquanto a travessa do cozido não chegava, a prima Ester falava e Arnaldo concordava meneando a cabeça e deglutindo pedacinhos de broa com manteiga.

Lena, cumprindo o seu papel de protegida, ia mantendo uma conversa conveniente, nos espaços que lhe sobravam, pois a prima falava "pelos cotovelos". Arnaldo mantinha-se silencioso, ostentando uma expressão enigmaticamente gulosa.

Por fim a travessa fumegante chegou à mesa. Sem esperar pelos outros, o primo Arnaldo, atacou o chispe e a farinheira, enchendo prodigamente o prato com couve.

A prima Ester serviu-se, no meio de um discurso ininterrupto, de uns quantos pedacinhos de carne e uma "migalhinha de arroz", e, sem perder o fio à meada, continuou:

-Sabes Lena, isto de sair faz-me muito bem. Mas tenho que puxar pelo Arnaldo, senão ele fica-me lá em casa de volta dos selos, com os gatos à volta dele a miar.

André serviu-se, escolhendo só o que queria do grande prato. Comeu um pouco e, depois, pôs-se a observar a conversa da sua amante com a prima. Achou-a bela naquele papel familiar: A fealdade da prima contrastava claramente com a alvura da pele de Lena. Sobretudo gostou da conversa "politicamente correcta", que ela mantinha com aquela prima mirrada. E Lena ficava bela com aquela sua saia.

-Sabes, fui no outro dia ao "shopping" e achei aquilo uma maravilha! Tem de tudo. É lindo.... – Continuava a prima – O Arnaldo lá veio comigo...

André, que não tinha mais apetite, reparou na perna de Lena, assomada nas dobras da toalha de mesa, e procurou-a. Poisou de mansinho a mão sobre um pedaço de pele exposto, sentindo o seu calor.

Lena continuou atenta à conversa da prima que desfiava sem parar. André manteve o copo de vinho na sua mão esquerda, enquanto a direita... Discretamente, o jovem procurou a suavidade da a coxa, percorrendo a pele com a polpa dos dedos.

Continuava a prima:
-Comprei uma mala lá no "Shopping", maravilhosa, havias de ver...E aquelas montras, minha querida, dão vontade de comprar!

E a vontade de André percorrendo lentamente o caminho até sentir o tecido das cuecas...naquele segredo ocultado pela grande toalha de mesa.

O primo Arnaldo lambuzando-se de pingo de gordura colado ao queixo, respondendo afirmativamente com a cabeça a cada pergunta feita pela esposa.

E André de sorriso seráfico no rosto, muito concordante, concentrado na mão que explorava os segredos da sua amante.

Lena mantinha a compostura sem dar parte fraca no meio do monólogo da prima.

-O "Shopping" até tem um super mercado!

E André vencendo o tecido , sentindo com os dedos a floresta de pelos de Lena . E os dedos mergulhando por debaixo do pano rumo a um calor mais húmido.

- Tens que ir lá! Tudo na moda, tudo dentro da moda!

Os dedos de André, lá dentro, molhados pela água de Lena que se sentia toda a ruborizar, num calor vindo do lado de dentro...

E a prima:
-Sabes que mais Lena? Desde que namoras o André até andas com outras cores!

Estas palavras, já ela as ouviu muito distantes...

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Contributo do Gaivina

O meu olho

Ivo Jeremias

Aqui atrasado, postei sobre a vontade que tinha de pôr na Voz uma foto linda que a Susana me tinha mandado. Na altura acabei por não o fazer, por um qualquer prurido relacionado com uma certa privacidade.

No entanto, quando li sobre o pedido do Ivo Jeremias, mandei-lhe um olho, pronto para ser trabalhado e apresentado no Olho Bem Aberto. É essa composição do Ivo que trago hoje para a Voz, babadíssima de orgulho e toda contente de me ver tão bonita e numas cores tão bem escolhidas para mim.

Sou mulher para vestir muito o preto. Quem já me conhece, sabe que é verdade. Mas também sabem que não deixo os vermelhos esquecidos. São as duas cores com que me sinto mais confortável, em mais sintonia. Sem me conhecer, foram as cores que o Ivo escolheu como dominantes.

E há aquele Gama centrado sobre a íris, a primeira letra do grego Hipátia. E não consigo deixar de achar que o Ivo acertou em cheio, mesmo que já tenha discordado por lá quanto aos grandes projectos e às ideias fixas: são apenas sonhos e teimosia, com um toque quente para temperar provocações e uma memória que quero perpetuada em todas as palavras que deixo - que todos me deixam - aqui por este Voz em Fuga, sempre a caminho do éter virtual de todas as convergências.

Obrigada, Ivo. Fizeste de mim uma estrela. Está lindo!

és um biscoito

Clicar na Imagem


Só para homens.

(Ou, dizendo melhor, só para hipnotizar os homens, que às vezes também é preciso dar-lhes um biscoito, uma cenoura, um... )

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imagem original aqui

Tortura

aqui

É um gosto requintado. Um prazer que servimos a nós mesmas bem frio, como qualquer vingança que se quer provar com tempo e deleite. Uma questão de ego. A maior parte das vezes não passa mesmo de ego. O nosso. O tal que de alguma forma foi ferido.

É o sabermo-nos melhores e mais saborosas do que nunca, com o tempero do tempo, do conhecimento e da auto-estima. É termos a roupa certa, o cabelo bem no sítio e as outras partes ainda mais no sítio do que o costume. Pôr as costas direitas, deixar que o decote mostre o bastante, balançar o passo em cima dos tacões pouco habituais. É deixar o rasto do perfume mais quente e sedutor. É um bater de pestana e um suspiro sempre preso nos lábios entreabertos. É um olhar de cama e uma pele com aspecto saciado. É todo o ar de uma mulher bem fodida, melhor amada.

É tudo isso que sabe lindamente passear nas trombas do gajo que já não é nada, que nos deixou escapar, ou não nos soube ter.

E nem precisamos mudar-nos para o prédio em frente e aprender dança do ventre, tipo Shakira. Todas já usamos as nossas armas algum dia, de alguma forma. É uma espécie de demarcação de território, mas um território todo ele feito de uma psicologia bem feminina: não me tens, não te quero, mas nunca esqueças o que andas a perder.

Olha quem faz aninhos!

Beatles - Happy Birthday

Durante muito tempo, teve lugar cativo nas minhas caixas de comentários. Depois acho que se zangou. Eu não estou zangada - e isso convém que fique bem claro -, mas só pensar na ideia de votar Cavaco Silva dá-me a volta ao estômago. E, por isso, não comento lá no dele. É que parece que as nossas memórias políticas das duas últimas décadas deste País são completamente opostas...

Mas, não estando zangada e sentindo-lhe a falta aqui pela Voz, aproveito o dia de hoje para dizer: parabéns, abf! Que tenhas um dia muito, mas mesmo muito feliz.

sonhos

aqui

Jarboe - A woman's dreams

Se eu fosse uma lágrima, queria ser vertida em alegria. Se eu fosse uma dor, queria ser um parto de luz. Se eu fosse um sorriso, queria-o chorado. Se eu fosse feliz, sentir-me-ia idiota. Se vivesse em tristeza, seria sandice.

Melhor do que café :)

(recebida por mail)

Claro que este é dedicado à minha amiga Fausta Paixão :)

(E não, também não os compreendo. Mas... ai! ai! Acho que fico nervosa...)

Sem vontade

aqui

Nestes dias em que o frio das noites me gela a alma, sinto-me um jardim japonês, feito de areia, pedras e exercícios de paciência.

Lago dos Cisnes

aqui

É logo. E eu vou :))

Algures

We’re on a road to nowhere
Come on inside
Takin’ that ride to nowhere
We’ll take that ride
I’m feelin’ okay this mornin’
And you know,
We’re on the road to paradise
Here we go, here we go

Talking Heads - Road to Nowhere

Algures, entre Coimbra e Leiria, existe um quilómetro onde mora um fantasma.

Algures, na A1, está um buraco negro, que tem sorvido alegria, vontade, esperança, calor, luz.

Algures, entre Coimbra e Leiria, deixei há muito tempo o melhor de mim.

Algures, na A1, deixei-me gelar um dia e faz frio ainda.

Algures, faz muito tempo, faz muito frio, fiquei perdida em nenhures e, por vezes, ainda lá estou.

Algures, gente como eu, escreveu ontem mensagens em fitas brancas, que laçaram balões, que voaram em direcção a céus de esperança, que se tingiam de nuvens cheias de lágrimas e lutos.

Algures, existe para demasiada gente um qualquer quilómetro trágico em qualquer A1.

Algures, está a minha dor ainda. E está também a estrada que não deixei de percorrer.

II Encontro Escritor Famoso

aqui

A todos os "culpados" por um serão e uma madrugada tão agradáveis, deixo o meu beijo de agradecimento e expresso o prazer que tive na vossa companhia.

Até ao próximo!

O livro de agradecimentos

aqui

O Manel é um tuga como tantos outros. Trabalha com três bancos e tem cartões a mais de todos eles. Como todos os tugas, acha-se muito esperto. E como nunca conseguiu fixar o código de todos os cartões, juntou-os numa listinha, como se fossem números de telefone, e andava com eles na carteira.

O Manel resolveu ir beber um café à Ribeira. Não bebeu café. Meteu-se antes na cervejinha. Umas poucas. Cinco, seis, doze... perdeu-lhes a conta. Mas o empregado da tasca é que não se esqueceu de lhe apresentar a continha no fim. E vai daí, o Manel meteu a mão ao bolso da carteira, a tal carteira demasiado farta de cartões e com demasiada poeira onde antes já houve notas, e descobriu que um outro tuga qualquer, ainda mais esperto, se tinha abotoado à carteira gorda de cartões num qualquer momento da noite.

E o Manel lá contou os trocos e agarrou-se ao telefone a cancelar os plásticos. Mas já não foi a tempo: € 400 euros de rombo em cada cartão, que o tuga ladrão cedo percebeu que listinha telefónica era aquela.

No dia seguinte, lá vai o Manel em peregrinação aos três bancos: num tem o crédito à habitação, no outro tem a conta ordenado, no outro tem uma pequena poupança que tenta, em vão, esquecer que existe. Dá conhecimento do ocorrido a três empregados diferentes, uns mais fartos com a vida do que outros, uns com mais tempo do que outros, uns mais simpáticos do que outros. No último banco - o tal onde só tem uma pequena poupança - sugerem-lhe uma exposição dirigida ao banco, devidamente acompanhada da queixa apresentada à polícia, com um: "Se der, dá; se não der, pior você não fica. E, já agora, faça o mesmo nos outros bancos".

E o Manel tuga, em desespero de contas, lá conta os minutos roubados ao dia atarefado e faz três cartas.

Duas semanas depois, o Manel tuga recebe uma carta do tal banco onde só tinha uma pequena poupança: vão suportar os custos e dar-lhe os € 400 que tanta falta lhe estão a fazer. Dos outros dois bancos, os tais que lucram com a certeza do crédito mensal do ordenado ou os juros do crédito à habitação, só silêncio total. É que o Manel tuga não conta. É só mais um tuga.

Consciente do seu anonimato e da sua zerisse à esquerda, o Manel tuga nem quer acreditar na carta que tem na mão, nos € 400 que tem na conta. Dirige-se então ao tal banco, à mesma pessoa. Duas semanas depois, essa pessoa já nem sabe quem é aquele tuga Manel que tem à frente. "Queria o livro de agradecimentos", diz o Manel tuga.

E o tuga empregado de banco abre a boca de espanto, que agradecer é coisa que já ninguém faz e livro de agradecimentos é coisa que não há.

Pecados

You scored as Lust.

Sloth 44% Lust 44% Pride 38% Envy 31% Greed 19% Gluttony 13% Wrath 13% Seven deadly sins created with QuizFarm.com

Vejam só o que encontrei no Bipolar...

E estou perdida de riso com os empates!

Para a Maré

Procol Harum - Whiter Shade of Pale

No filme do Lawrence Kasdan, de 1983, "The Big Chill" ("Os Amigos de Alex"), um grupo de sete amigos dos tempos da Universidade junta-se para o funeral de Alex, o radical nas ideias e nas mensagens que, no passado, foi a força centrífuga que os juntou e que, passado tantos anos, os junta de novo, apenas porque desistiu e cortou os pulsos. A reunião é pois para enterrar Alex, mas é também para enterrar os anos 60. Ao mesmo tempo, durante um fim de semana, vão, por uma última vez, desenterrar o passado para ver se ainda encontram uma razão para o futuro que os aguarda na segunda feira seguinte.

O "Whiter Shade of Pale" faz parte da banda sonora e lembrei-me imediatamente do filme. Talvez por eu ser já de outra geração, daquela que preferia as festas de garagem, da geração em que as meninas se sentavam de um lado e ficavam aos cochichos à espera que um rapaz as viesse buscar para dançar. As meninas não ficavam pálidas: coravam de alegria e de vergonha. E os beijos já se davam, mas muitos ainda às escondidas, talvez atrás do pavilhão de ginástica, ou no canto mais escuro da tal garagem.... O recato e o amor sempre andaram de mão dadas, mas nunca empalideceram por isso. E todos sabiam o que se passava e todos tratavam para que se passasse com eles também...

Mas isso eram os amores em fase inicial, as primeiras tentativas de mocinhas de 14, 15 anos... Adultos hoje, temos mais é que assumir, frontalmente, os nossos amores e dizer-lhes o quanto gostamos deles, mesmo que não se aprecie particularmente algumas escolhas que eles fazem.

(...)

Pálida só de irritação mesmo, por ver que o nosso Alex, a nossa força aglutinadora, vai descambando dia a dia...

________

Sei o tanto que gostaste deste texto, quando o leste pela primeira vez. E, por isso, deixo-to aqui hoje, com o meu beijo de parabéns.

Que contes muitos, amiga!

Asnice

aqui

E que tal voltarem a aprender a interpretar textos, em lugar de os lerem sempre munidos de palas?

Irra! É que há com cada imbecilidade de cada cavalgadura munida de teclado!

(Ai "até já", "até já"!... para que raios saio eu do meu umbigo? Cada vez que me aventuro para longe da Voz atrás de um qualquer fait-divers na moda, acabo irritadíssima...)

Hoje é o primeiro dia...

aqui


A principio é simples, anda-se sózinho
passa-se nas ruas bem devagarinho
está-se bem no silêncio e no borborinho
bebe-se as certezas num copo de vinho
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Pouco a pouco o passo faz-se vagabundo
dá-se a volta ao medo, dá-se a volta ao mundo
diz-se do passado, que está moribundo
bebe-se o alento num copo sem fundo
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E é então que amigos nos oferecem leito
entra-se cansado e sai-se refeito
luta-se por tudo o que se leva a peito
bebe-se, come-se e alguém nos diz: bom proveito
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Depois vêm cansaços e o corpo fraqueja
olha-se para dentro e já pouco sobeja
pede-se o descanso, por curto que seja
apagam-se dúvidas num mar de cerveja
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Enfim duma escolha faz-se um desafio
enfrenta-se a vida de fio a pavio
navega-se sem mar, sem vela ou navio
bebe-se a coragem até dum copo vazio
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E entretanto o tempo fez cinza da brasa
e outra maré cheia virá da maré vazia
nasce um novo dia e no braço outra asa
brinda-se aos amores com o vinho da casa
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida.

Sérgio Godinho - O Primeiro Dia


Parabéns, Maria Árvore!

Paciência

aqui

Querido menino Jesus, nas palhinhas deitado, dá-me paciência para:

• Enfiar-me nos Centros Comerciais;
• Fazer contas e conseguir esticar o subsídio;
• Ouvir a selecção musical do costume;
• Tropeçar em todos os que consegui evitar durante um ano;
• Não me tentar com qualquer merda, só porque é barata;
• Não me irritar com o aumento do tempo de espera pelo recibo do multibanco;
• Aceitar a falta de paciência das balconistas;
• Só encontrar L's e S's quando ando à procura dos M's;
• Lembrar-me que o queijo da serra ainda está proibido e os frutos secos também;
• Ainda cantarolar ao fim da décima quinta volta ao parque de estacionamento;
• Não buzinar nem mandar para a beira da puta da mãezinha todos os domingueiros que agora vão andar na estrada à semana;
• Não mandar apanhar no cu todos os políticos que conseguiram pôr-me cada vez com menos dinheiro no bolso e ainda aumentaram o IVA;
• Esquecer-me que existe a FNAC e todas as lojas de roupa de marca;
• Esquecer que existem sapatos novos lindos;
• Esquecer-me que há perfumes novos deliciosos;
• Não olhar para os manequins das montras antes de olhar para os preços;
• Aceitar as filas à porta das lojas dos Chineses,
• ...*

Caso não possas cumprir, menino Jesus - e só se ao fim de 2005 anos ainda estiveres em tão bom estado como pareces estar na fotografia -, vem cá a casa dar-me tu uma prendinha daquelas que me deixam sempre tão bem disposta que nem me lembro da crise.

_____

* Lista sujeita a actualização.

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Adendas:

Menino Jesus, dá paciência também:

• À Caracolinha, para aguardar actos notarias e esperar o Pai Natal ao borralho;
• À Maria Árvore, para que aguente o suplício dos embrulhos;
• À Sofia (não sei qual é o link, buuuáááá), para que não desespere com os filmes de Natal, nem com o cheiro a bacalhau cozido ou a peru, a mais todos os doces assassinos para qualquer dieta;
• Ao Adesenhar, dá-lhe paciência para ter paciência;

Mensageiros

Just the bang
And the clatter
As an angel
Hits the ground

U2 - Stay

Andam anjos entre nós, escondidos, sonhando a possibilidade de conseguirem segurar uma simples chávena de café; há anjos que querem ser homens para entenderem a espiritualidade humana... há anjos sobre espaços divididos e há anjos sobre espaços unificados, ainda que mais esquartejados, perdidos, à deriva...

Há anjos neste éter virtual, para nos lembrarem que as tricas, as intrigas, os atropelos, são afinal nada mais do que algo que, estando tão longe, se queda tão perto: o tempo (que me pareceu interminável tanta vez), sempre finito, ainda que perspectivado pelos olhos de quem o conta; a mudança, a inveja e a avareza, o amor... Quase nos perguntamos porque quererá ainda um anjo conhecer as vivências dos homens; porque haveria de querer sofrer as penas de uma espiritualidade perdida num mundo desencontrado, desencarnado.

Há anjos que se cansam de olhar sobre os ombros das almas mais que penadas que habitam um qualquer espaço enclausurado. Há anjos que lêem em posturas rebeldes algo de belo, mesmo que outros nada consigam aí ver e ainda são, hoje, capazes de tecer loas a fugazes figuras quase míticas de um mundo cada vez mais mediado...

Talvez porque os anjos são mensageiros de amor. O amor verdadeiro, aquele que não tem câmaras nem holofotes, ou letras e palavras, ou sequer artifícios; aquele que se perde em toques ou aquele que nunca se chega a tocar... Porque há anjos que vêem para além de tudo; porque há anjos que chegam ao fundo de mim e, com umas quantas palavras, me sabem mostrar que não há longe, não há distância... só mensagens de amor!

(ou porque este é "só" um dos meus filmes favoritos - de uma enorme colecção de favoritos -, e hoje alguém mo fez recordar.)

O 'até já'

É óbvio que os comentários deixados naquele momento de desencanto contribuíram, e muito, para que eu voltasse atrás. Se este blog é só um blog, também é verdade que reúne um grupo considerável e muito interessante de pessoas, que partilham experiências, pensamentos, dúvidas, ilusões. E ter um grupo de pessoas com quem possamos discutir coisas, desta forma... é muito importante.

Não vou conseguir prometer que volto a postar todos os dias; ou sequer que respondo com a mesma regularidade. Quero tentar voltar a escrever "de dentro" e "para dentro", em lugar de borrar com letras um espaço que não sei ter vazio.

Queria ser capaz de coerência e fazer o "até já" que anunciei. Mas dei por mim a escrever testamentos noutros sítios, ainda com vontade de ter uma opinião e expressá-la. Dei comigo a sentir falta de ler as respostas que me dão, as opiniões que querem expressar aqui. E a sentir que, apesar do meu blogue continuar a ser escondidinho, já não é só o meu blogue.

O Substrato ia fechar. Nos últimos dias, andei a seguir a evolução da tragédia anunciada. Hoje, ao chegar a casa, depois de ter telefonado a uma pessoa para pedir ajuda e me aperceber que só o pude fazer porque blogo e assim conheci essa pessoa, descubro que o Substrato já não vai fechar. E, no texto do AdamastoR, estão também os motivos que me prendem à minha Voz: os comentários.

Comecei a Voz sem links e só não comecei sem comentários porque, completamente analfabeta na ferramenta nova com que ia tentar brincar, não sabia como fazer para os apagar. Também comecei a Voz sem contador de visitas. E até hoje não me fazem grande falta, porque não é assim que me deleito com a existência da Voz. Tenho uma média de 50 visitas por dia. E, no entanto, tenho muito mais comentários do que uma média dessas faria prever. E comentários "a sério", mesmo que por vezes também mandem beijinhos. E eu mande também beijinhos em alguns dias.

Há muitos meses atrás, a Duende ensinou-me a pôr links. Em Janeiro, o Draw ensinou-me a pôr um contador e descobri já não sei onde - talvez no Old Man - como fazer para ter os Referrers no fim da página. Depois, numa brincadeira começada numa caixa de comentários, lancei o primeiro desafio. Está ali ao lado e é um dos meus orgulhos, quando penso nestes tantos de meses a blogar. Por causa dele, está outro desafio ali em baixo, repleto da genialidade e da generosidade que, hoje em dia, parece já só quase haver na blogosfera.

E o blogue que começou sem links e só não começou sem comentários porque eu sou mesmo burra nestas coisas, hoje tem o CommentThis! (que teve um treco e está "em armazém" para quando passar o treco) e mais o Haloscan (que quase me faz chorar, por me apagar os comentários com mais de seis meses) e os comentários do Blogger, que quase nunca deixo visíveis. Mas vão ficar agora. Até o CommentThis! voltar. E são três sistemas de comentários porque o meu vício já não é tanto escrever. É ter a vossa companhia; a vossa simpatia; as vossas opiniões.

Continuo a precisar de férias e às tantas não é afinal da Hipatia que preciso de férias. É de mim. Culpar o blogue da minha sem vontade, ou o nick com que assino, não vai resolver nada. Até porque chega a um ponto em que o blogue não é só um blogue. O Adamastor hoje fez-me pensar nisso. E, portanto, a culpa é dele. Qualquer coisinha, sigam o link :))

O Fiel Jardineiro

aqui

Há alguns filmes que nos perseguem, como se acordássemos no meio de um pesadelo, sabendo que é real, impotentes perante a tragédia, a dimensão da hecatombe, o feia e suja que é a realidade.

Até hoje, tinha três filmes como exemplos acabados disso mesmo: The Killing Fields, Biko e A Lista de Shindler. Todos eles filmes politicamente comprometidos, um grito, um drama personalizado. Todos eles baseados em histórias de alguém, centrando a tragédia na personagem para contar da tragédia de todos. A parte pelo todo. O exemplo.

Hoje, acrescento-lhes - e assumo que, provavelmente, passará a estar no topo dessa lista -, The Constant Gardener, de Fernando Meirelles, o mesmo que já nos tinha presenteado com A Cidade de Deus.

Por uma vez, o grito é anónimo, no sentido que as personagens são fruto da imaginação de John Le Carré; por uma vez, a dor que nos trespassa não vem do sabermos que a odisseia das personagens principais é verdadeira, que existiram mesmo, que precisam ser lembrados. Antes, por saber que estão lá para contar de uma tragédia maior ainda, maior do que poderíamos imaginar.

Desta vez, lembra-se todo um continente, todo um povo peão dos interesses sujos dos donos do dinheiro e dos interesses políticos prostituidos. E acompanha-se a história com aquele nó apertado na garganta, parte culpa, parte raiva, parte indignação, parte impotência.

E, no entanto, é bem mais que um manifesto político, é bem mais do que um thriller, é bem mais do que a exposição das verdades que o Ocidente não quer ver. The Constant Gardener é, também, uma belíssima história de amor. Um amor que se faz de fidelidade, de coragem, de auto-sacrifício, de querer acreditar que a verdade não é a que nos querem vender, mas antes aquela que nos querem ocultar.

Se tudo isto não bastasse, estão lá os actores: Ralph Fiennes e Rachel Weisz. Grandes, magníficos, intensos, profundamente verdadeiros. E as imagens de África na soberba direcção de Fernando Meirelles, que nos atira para o meio da história: umas vezes lindas o suficiente para nos tirar a respiração; outras com a dimensão das tragédias que só podem ser contadas em silêncios dolorosamente amordaçados.

E foi silêncio o que se fez na sala de cinema, mesmo depois de terminado o filme. Porque não havia palavras, quaisquer palavras, para dizer o tanto de sentimento que nos invadia o peito, fazia saltar algumas lágrimas, ou nos agrilhoava a garganta num soluço sufocado.

A ver. A ver mesmo.

Bombons do destino

aqui

Bateram-me na traseira. Coisa habitual, em dias de muita chuva, quando o piso parece visgo e a visibilidade é quase nula. E eu, como sempre, de música aos berros, prestava atenção ao que se passava à direita, à frente e à esquerda, esquecendo que, de um momento para o outro, o meu pobre bichinho podia ser enrabado. E, à entrada de uma rotunda, lá fomos os dois abalroados.

Toda eu tremi, com o tamanho do susto, com o tamanho do som. Pensei-me perto de morrer, enquanto todo o interior do carro se virava e revirava e o pobre bichinho, apesar do travão a fundo, se aventurava uns quantos metros para dentro da rotunda.

Sai do carro a pensar que estava pronto para a sucata. Voltei para dentro do carro porque não me aguentava nas pernas. Ganhei forças e voltei a sair. O homem já lá estava, às voltas dos dois carros: Que o seu não tem nada, só aqui uma amolgadela no pára-choques. O meu é que bateu contra o seu gancho do reboque. Fique calma menina, veja como não é nada.

E fiquei eu a olhar para o homem, pronta para o matar por quase me ter morto do coração e com tamanho alívio que lhe podia saltar ao pescoço e cobri-lo de beijos, por estarmos os dois vivos e pelo pobre do bichinho praticamente incólume.

Tratei de ganhar coragem para perguntar se queria meter aos cabrões dos gajos dos seguros, enquanto recordava como, da última vez que me haviam batido, depois da Seguradora da culpada se disponibilizar a pagar tudo, a minha ex-Seguradora não queria receber, porque não tinha gostado do desenho do acidente.

E o homem, no entretanto, a dizer que não, que preferia pagar logo e que o desculpasse, que tinha ido ao Centro de Emprego tirar a senha e estava a pensar na lua enquanto procurava um lugar para estacionar.

Fiquei com pena. Raios! Um desempregado! E não insisti no seguro, que os merdosos só existem para o chular o pessoal e o coitado não merecia um seguro agravado. Lá fiquei com a matrícula e o telefone e o nome e o BI. Lá dei o telefone e mais a matrícula e mais o nome e mais o BI. E prometi ao homem que iria ao meu mecânico saber da solução mais económica para um pára-choques que parecia nada ter.

Horas depois, sou obrigada a telefonar ao homem para dizer que o pára-choques afinal está partido em 3 sítios, incluindo os suportes. E que, se metesse de origem, eram mais de 150 euros e mão de obra. Perguntei-lhe se queria pagar em duas ou três vezes. Estava mesmo com pena do desgraçado!

Mas o meu mecânico é um santo e arranjou um pára-choques igualzinho e impecável, não sei onde nem como, conseguindo descer o preço da reparação para 70 euros, mão de obra incluída.

Telefonei outra vez ao homem e quase lhe podia sentir o sorriso do outro lado do telefone. Mas ainda perguntei se queria pagar só no fim do mês, quando recebesse o subsídio. Disse-me que não e, no dia seguinte, foi levar-me o dinheiro.

Aconselhei-o a ir ao meu mecânico, para pôr em ordem a óptica ao dependuro. Expliquei-lhe onde era e deixei-o ir à vida dele, ainda com pena e a pensar na minha sorte por ter o meu certinho no final do mês. Pensei que era o fim da história.

Mas, afinal, não foi o fim da história. Hoje, apareceu-me o homem outra vez, com uma caixa de bombons na mão: Menina, venho agradecer-lhe. Agradecer-lhe por ter tido o cuidado de pensar que eu não tinha dinheiro para esbanjar e toda a sua simpatia. E por me ter mandado ao seu mecânico. Estava lá outro cliente que me ofereceu emprego. Começo na Segunda-feira. Ainda bem que bati no seu carro!

E até me vieram as lágrimas aos olhos.

Onde?

Às vezes julgo ver nos meus olhos
A promessa de outros seres
Que eu podia ter sido,
Se a vida tivesse sido outra.

Mas dessa fabulosa descoberta
Só me vem o terror e a mágoa
De me sentir sem forma, vaga e incerta
Como a água.

Sofia de Mello Breyner Andresen - Às Vezes

Onde acaba a palavra e começa o sentir? Onde fechamos os olhos às letras e abrimos as persianas à imaginação? Onde deixamos de ser só letras que se juntam ao acaso, para passarmos a ser uma tertúlia. Onde nos expomos cada vez com mais cuidado e, no entanto, nos conhecem cada vez melhor? Onde estão os meus limites para o que sei dar por aqui, sem corpo, sem mãos, sem olhos, sem voz? Onde estão os que já me configuram nas palavras e nos seus limites? Onde acabo eu e começa a Hipatia?

Há dias em que já não sei...

Loucas, loucas, loucas, andam as galinhas...

(recebida por mail)

Começaram por enlouquecer as vacas, seguiram-se os porcos, agora enlouqueceram as galinhas...

Vou ter que passar a comer carne de cobra? Ou só fruta? E os trangénicos? E os adubos? E o resto da bosta com que borrifam ou injectam ou alimentam as coisas que comemos?

(Eu sei que até nem devia pensar assim, mas só me consigo lembrar do "Bowling for Columbine" e da merda que é viver atolada numa cultura de medo.)

Para a Caliope

aqui

Tenho saudades das tuas Poesias de Outono e de te encontrar todos os dias nas minhas caixas de comentários.

Quando voltas, amiga?

Beijo grande, neste teu dia especial.

aqui

Godot

Tine Drephal


Todos nascemos loucos. Alguns de nós continuam a sê-lo.

Samuel Beckett – À Espera de Godot

Todos os dias espero que a inspiração não me falte, regresse de mansinho para me ajudar. Nestes dias em que o absurdo se instala, corrosivo, e não sei como escapar-lhe.

Todos os dias! Talvez falando de tudo e de nada, esperando. Esperando que as palavras se alinhem, ao final do dia. Esperando que a loucura se esconda, vagueie para longe. Esperando, esperando, esperando...

Todos os dias espero a inspiração que me permita baixar ao ninho, baixar à minha condição, escorraçar o patético e o desesperado, vagabunda de mim.

Todos os dias espero a espera, vagando no tudo, vagando no nada, procurando um caminho nas existências banais, sem sentido, quando a voz me foge ainda mais um dia.

Todos os dias espero o meu Godot, um vazio que não chega se o amordaço em mil palavras, esconjuro em coisa nenhuma. Uma qualquer banalidade que se faz esperança, quando ainda há mais um dia em que a espera é a rota possível para longe do nada, para perto da inspiração, para mais perto ainda de um renascimento possível.

Na invenção das palavras, construo a espera. E fico esperando, esperando, esperando. Meu Godot, minha inspiração, meu caminho.

08-01-2005

________

(Não é poesia, mas adorei a foto e, de certa forma, acho que faz sentido, ainda que extra-concurso. Esta foi, talvez, a imagem que me faltou quando escrevi o texto há muitos meses atrás.)

Rosa Verde - Para o Escritor Famoso

Dennis Okanovic (flower)


No patamar das horas,
inquinou as memórias,
contaminou o olhar.
Resvalou pelo tempo,
pintou o lamento,
confessou demoras.
Sobrou o vento,
roxo de esperas,
e uma rosa verde,
com espinhos lentos,
resumindo as eras,
do seu esperar.

Resvalou a frio,
para além das horas,
do tempo,
do lamento,
do verbo amar.

The Night I Was Going to Die

Rui Guerra (the night i was going to die)

A sua solidão era demasiado grande para o quarto pequeno. Sentiu-a a expandir-se da porta para a sala, até o lugar parecer aspirado de amor.

Olivia Goldsmith - O Eterno Ex

Pensou: this was the night i was going to die...
Mas era demasiado fácil e então não morreu.

Escolheu antes a pequena morte orgásmica.

E deixou-se ir, num sonho feito feitiço,
para voltar a viver.

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(Nota: Já não está à experiência e é para o novo concurso do Escritor Famoso)

Desafio 'sumo de laranja'

De volta ao topo da página, porque há textos novos.


aqui


E já há textos (passa a ter link próprio na lateral):

Sumo de Laranja - Duende

Tarde - mrf

(sem título) - JP

Sumo da Paixão - Sharkinho

Tristamante - Prólogo

Sumo espremido - Maria Árvore

Novelo Triste - Palavras em Linha

Mar:

Tinha chegado de mansinho, entrado na sua vida com voz de veludo e olhos doces.

Tinha-se apoderado dos espaços em aberto dentro de si, como a chuva que invade todas as frestas de um terreno ressequido.Não soubera como nem em que altura se tinha apercebido de já não ser uma, de que se tinha transformado num ser novo, resultado da fusão de dois. Tinha-se apenas deixado ir...

Depois, vieram os tempos de mar aberto e de gaivotas, de lençóis revoltos e noites em claro, de plenitude à luz do luar. Foram dando laços e nós, foram-se chamando de Nós, inventaram dias de cheiros mornos de peles saídas do banho, de café e sexo acabado de fazer.

E agora ali estava, noutro país que não sabia se era longe, se perto, naquele quarto de hotel a que tinham chamado lar, durante os dias de férias a que tinham chamado a sua vida.

Estava ali a olhá-lo deitado de lado na cama, a imprimir em si o instantâneo daquele rosto que amava com paixão. Olhava-o e relembrava a noite de que acabavam de acordar, o seu olhar de desejo violento, as mãos nas ancas enquanto a invadia como um explorador de florestas por desbravar, os beijos que lhe depositara nos ombros, no peito, no interior das coxas, nas palmas das mãos.

E agora ali estavam, no último dia dos dias que haviam escrito a história da sua vida, dali para a frente. A saborear os últimos momentos, antes de se meterem à estrada e regressarem ao mundo.

"Porque estás triste?" perguntou com malícia no sorriso, enquanto gatinhava para cima dele e, olhando-o no fundo dos olhos, colocava os dedos no interior do copo e espalhava algumas gotas de sumo de laranja pela sua pele nua, deixando-as escorrer à medida que se reclinava para trás, em antecipação do que tão bem conhecia...

Sumo de Laranja - Rosmaninho

Também Brinco - Hipatia

Ilha Laranja - Luís Duverge

Nua Irina - Bagaço Amarelo

O Sumo de Laranja - Zu

Laranjas, Maçãs e Etiqueta - Maria

A Mikas - Lino Centelha

Reflexos - Noite

Sim, mas... - Ante et post (Karla)

Despida... - Anukis

Bem!

Agrilhoem-me com versos sussurrados,
sejam a estes martírios condenados,
os que amam a voz e o grito de um poeta!
Que me prendam o corpo à poesia
algemada por palavras e por rimas
Seja esta a prisão das fantasias
Que será sempre a liberdade o que me cerca!

Bastet

Como se alguma vez eu fosse deixar uma "coisa" destas perdida numas Vozes do CommentThis!, sempre tão dispostas a passarem-se e a fazerem-me ficar sem os comentários!

Para a 'madrinha'

aqui

Para o Escritor Famoso

Pudesse eu não ter laços nem limites

Ó vida de mil faces transbordantes

Para poder responder aos teus convites

Suspensos na surpresa dos instantes!

Sophia de Mello Breyner Andresen – Pudesse Eu

Há tantos poemas que poderia escolher. Há tantos que dizem o que não sei dizer, tecendo em palavras as emoções que me guiam. Há tantos, mas tantos poemas de amor, de dor, de negrume ou alegria, de paixões balançadas, ou de versos esguios. Há tanta palavra bailada, em ritmos sincopados, ou desenhando nas métricas pensamentos voláteis. Há tanto poema. Tanto! Que quase não sei escolher. E então fecho os olhos. E suspiro um "pudesse eu..." E deixo aqui Sophia. Porque sim. Porque há demasiados poemas. Ou porque estes quatro versos resumem o meu olhar sobre o futuro agrilhoado ao presente.

Proximizade

Proximidade e mão amiga. "Proximizade", feita do entusiasmo voluntário de quem quer ajudar a combater a apatia, a dispersão e a insensibilidade que nos ameaça se continuarmos indiferentes ao que se sabe e ao que se vê.

Aqui, já está a acontecer.

Se a imensidão dos dramas torna as hecatombes tão grandes que não conseguimos sequer imaginar a dimensão das tragédias, então que se imagine uma onda rubra de lágrimas; que se imagine um lago de mágoa; que se imagine a dor calada que nos fere as consciências.

Perante tais cenários, sempre achei que sou demasiado banal para ser capaz de fazer qualquer diferença. Mas, ainda assim, não desisto de tentar.

E há mais quem não desista. E há Proximizade por isso.

Divulguem, por favor.

...off

aqui

Estava a apetecer-me escrever, mas de cada vez que tento juntar palavras que façam sentido, só saem histórias tristes. E não me apetece pôr nada triste no blogue. Não agora. Não para começar um mês.

Antes falar de coisas doces, inverter o rumo ao pensamento. Desligar, às tantas. Ir dormir, talvez. Programar a televisão para apagar sozinha, sintonizar na voz mais monocórdica de todas as vozes monocórdicas que a tv cabo nos oferece, e deixar-me embalar para o mundo dos sonhos.

Amanhã será um novo dia, digo eu, armada em Scarlett. E... off.