2005-12-09

Não há fumo sem fogo


Lima de Freitas - O Amante de Fogo


André terminara aquele namoro de forma repentina. Vai se lá saber porquê...

Tão pouco, Lídia entendera, por mais que pensasse no assunto, a cada fim de tarde passado em frente às couves que cresciam no quintal.

Depois, deixou de fazer perguntas a si própria, sobrando só um calor, que lhe subia vindo do profundo da Alma, sem que o soubesse definir.

Com o tempo, aquilo que sentia dentro dela foi ganhando uma temperatura elevada, só acalmada a cada copo de limonada bebido na escadaria fronteira à estrada. Os carros passavam e a temperatura aumentava...

A mãe bem notava a filha afogueada, entendendo-a com os olhos de quem já vivera, pelo lado de dentro, toda aquela canícula do coração em época de despedida.

Uma manhã, Lídia acordou sobressaltada com uma mancha gravada no linho limpo da fronha da sua almofada: Estava ali o recorte do seu perfil, desenhado a queimado sobre o tecido.

Chamou logo pela mãe que não encontrou uma explicação imediata para aquele fenómeno. Mesmo assim, largou uma pergunta:

- Com que sonhaste esta noite, filha?

Lídia ruborizou respondendo baixinho:

- Com o André...

As duas mulheres entenderam logo o mal que se avisava...

De qualquer forma, o Verão foi seguindo no seu ritmo pausado, de figo amadurecendo na figueira.

Até que um dia, a mãe, que estava de volta do almoço da família, sentiu um leve cheiro a queimado, vindo dos fundos da casa. Chamou logo pela filha:

- Ó Lídia! Lídia, onde estás?

- Ai! Ai !Ai!
Ouviu-se a voz da filha.

Acudiu logo a mãe à sala, onde Lídia estava envolta em chamas, vindas de lugar nenhum. Foi só o tempo de pegar num jarro de água que servia às flores e atirá-lo sobre o corpo da sua menina.

- Estava a pensar no André e ....peguei fogo.... Disse a filha de olhos abertos de espanto e regada de cima a baixo.

- Ó filha da minha Alma, estás doente!

E aquela "doença" passou a ser familiar lá em casa. Cada vez que alguém riscava um fósforo ou acendia um cigarro, todos os olhares se viravam para Lídia como que a confirmar se ela permanecia apagada.

Até um amigo bombeiro lhe dissera, meio a brincar, meio a sério, que ou ela se curava ou estaria condenada a andar sempre com um extintor atrás. Pelo sim ou pelo não, passou a estar sempre disponível, uma garrafa de litro e meio de água, pronta para as emergências, em todas as divisões da casa. Em certos dias, o melhor lugar para Lídia estar, era mesmo debaixo do chuveiro...

Mas como o bom tempo, aqui pela Beira, convida sempre às caminhadas, a mãe começou a desafiar a filha para uns belos passeios pelos quintais e carreiros da aldeia. Assim sempre ela ia distraindo o espírito, esquecendo-se do seu amante e mantendo-se convenientemente apagada. Os passos sobre a terra, conversa amena de mulheres, pequenos grandes nadas, enfim, aqueles momentos eram de grande alívio para a bela rapariga. E o hábito instalou-se, trazendo uma calma aparente aquele lar.

Um dia, faltando-lhe a companhia da sua mãe para a costumeira caminhada, viu-se Lídia forçada a ir passear sozinha. Resolveu, então, ir para os lados do Mondego, a um local muito especial para ela. Desceu a encosta da Felgueira vencendo o caminho pedregoso e evitando o cão maldisposto do vizinho, até chegar ao remanso das águas. Era o seu sítio favorito.

Sentou-se a descansar à sombra de um velho sobreiro, encostando a cabeça à grande árvore. Os seus pensamentos começaram a divagar soltos. E os beijos cálidos de André, queimando os lábios voltaram da memória. Brasas doces e demoradas, invadindo a sua boca, ali naquele mesmo local...

Antes que desse por isso, já as ramas da árvore ardiam, e o mato todo em redor pegara fogo junto com ela. Só teve tempo para mergulhar apressadamente nas águas do rio apagando as suas chamas. Quando, encharcada, olhou em volta, toda a encosta ardia numa pressa desmesurada.


Penso que assim fica explicada a origem do grande fogo da Felgueira, no Outono mais seco que conheci.

Pois como diz o poeta: "o Amor é fogo...".

Embora não se saiba muito bem como se faz o rescaldo dos incêndios do coração.


Gaivina

1 comentário:

Anónimo disse...

Mais Vozes

Se os incêndios começassem por Amor... Mas não começam.
Angela | | Email | Homepage | 12.09.05 - 6:42 pm | #

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Sei lá eu, Angela! São tantos os incêndios por este País fora, que até acredito que alguns possam mesmo ter começado por amor. E sempre é mais bonito do que começarem por simples cobiça
Hipatia | | Email | Homepage | 12.09.05 - 7:02 pm | #

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Angela, nunca pegaste fogo?
Gaivina | | 12.12.05 - 12:28 am | #

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On : 12/9/2005 9:22:21 AM maria arvore (www) said:

Este surrealismo campestre espanta-me sempre!

Nunca sei o final apesar de no final do primeiro parágrafo perceber quem era o autor.


On : 12/9/2005 9:22:30 AM maria arvore (www) said:

Este surrealismo campestre espanta-me sempre!

Nunca sei o final apesar de no final do primeiro parágrafo perceber quem era o autor.


On : 12/9/2005 12:59:52 PM Hipatia (www) said:

O estilo é evidente, não é? Antes assim, que, no início, houve quem tivesse "assumido" que o Gaivina era eu disfarçada. Mas não sou mesmo nada boa em heterónimos


On : 12/9/2005 1:51:32 PM nuno albuquerque vaz (www) said:

gaivina...gaivina...seu campestre!!!!


On : 12/9/2005 2:28:42 PM maria arvore (www) said:

Hipatia,
o teu estilo também é característico: é citadino e com todas as sensações à flor da pele, gritado numa frase certeira.


On : 12/9/2005 3:00:08 PM Hipatia (www) said:

Campestre? eheheheh

Nuno, e que tal responderes ao desafio do post abaixo, contando-nos uma história, com base nos desenhos do Gaivina?


On : 12/9/2005 3:00:38 PM Hipatia (www) said:

Hoje estou "marítima", Maria Árvore


On : 12/10/2005 1:10:12 PM Gaivina (www) said:

Com que então surrealismo campestre!
Este comentário vai ficar para a história deste Blog
Esta Maria......


On : 12/10/2005 1:11:35 PM Gaivina (www) said:

Seja bem vindo sô Nuno!Bons olhos o vejam...
Gostaste do texto Campestre?


On : 12/10/2005 4:16:07 PM Hipatia (www) said:

Bem que queria parecer que ias gostar do "surrealismo campestre", Gaivina


On : 12/12/2005 8:24:01 AM gaivina (www) said:

O campestre, vem da atmosfera da Beira que ainda me habita...
Agora , fantasia não é surrealismo...