Sentir

I just wish I was made of wood,

I might not feel pain,
even if I should, even if I should,
if I should.

Black - The Sweetest Smile


Não! Não queria ser feita de madeira e deixar de sentir dor. Ou deixar de sentir prazer. Ou o quente e o frio. Ou o áspero e o suave. Ou uma lágrima. Ou um sorriso...

Sentir é viver a vida em pleno, saboreá-la. Talvez mais do que isso: é degustá-la com o empenho de enólogo intoxicado pelo seu sabor. E este sentir é vital para mim. Não um sentir qualquer. Um sentir entranhado, quase dolorido, claro no alcance das garras com que me prende. Mirro quando me sinto alheada de sentimentos fortes, paixões dominadoras, encantamentos peremptórios.

Por vezes, as rotinas em que nos embrenhámos no dia a dia, distanciam-nos desta capacidade de sentir por inteiro. Como borboletas presas no fascínio da luz, sabemos que chegar demasiado perto, sentir por inteiro, pode ser a chama que nos queima as asas.

Mas sou passional por vontade e convicção. E, ainda que também eu fuja da chama ilusória e tentadora da paixão com que resolvi encarar a vida, por motivos quase covardes no seu alcance, acabo enredada nas teias desta dicotomia. Viver apaixonadamente pode ser muito pouco seguro para qualquer coração que se quer saudável. E a experiência traz-nos os limites do conformismo...

Que me sobra então? Sobra-me escrever. Porque ao escrever mantenho em equilíbrio a paixão e a razão, encontro de novo o meu passo, evito riscos sem me privar de sentir.

Escrever liberta-me. Faz-me bem à alma. Deixa-me livre para todos os sentimentos, os bons e os maus. Deixa-me livre com as minhas memórias, as minhas penas, os meus fantasmas. Mas também com os meus prazeres, os meus desejos, os meus sonhos, os meus anjos. Escrever é o acto onde me retiro para mim, o espaço solitário onde alinhavo pensamentos desordenados. Escrever é a minha fuga contra a rotina, contra o tempo, contra o espaço, contra a covardia tolhedora do quotidiano indiferente. Escrever é a minha estrada perdida, o meu casulo, o ventre onde cresço para novos dias.

Escrevo para mim. Porque preciso. Porque não escrever me deixa encarquilhada em sentimentos a precisarem de libertação. Porque é quase uma necessidade física.

Penso que, quando escrevo, passo a ideia de uma pessoa triste, deprimida, egocêntrica e solitária. Talvez com um coração partido. Talvez abandonada pela sorte. Talvez doente. Talvez simplesmente infeliz. E, no entanto, sou normalmente considerada uma pessoa divertida, de gargalhada fácil, piada certeira.

Mas não sei ser feliz na escrita. Acho que tem a ver com os motivos porque escrevo. Escrevo em busca de alívio, como panaceia. Escrevo para poder continuar a ser uma pessoa contente. Escrevo porque assim exorcizo os meus demónios e assim lhes ponho rédeas.

Suponho que todos temos um lado negro, tristonho, cansado da vida e do mundo. E todos temos uma forma de lidar com ele. Escrever é a forma de domar a negritude que, por vezes, quer tomar conta de mim.

E, de cada vez que espalho numa folha ou num écran em branco todo o escuro que se acumula em mim, escorraço-o para longe.