Ataque de prima-dona

Bianca Castafiore


Já por várias vezes me referi aqui a um certo temor que tenho da palavra escrita. Porque nunca consegue dizer tudo; porque há sempre um tudo gigantesco que nem é nosso, é só a percepção de quem nos lê.

A culpa não estará nas palavras. Estas chegaram tarde na História do Homem. Primeiro vieram certamente os gestos e os sons, os olhares, os dentes à mostra em mil e uma declinações.

Sou normalmente mal entendida quando brinco. Não quando estou a falar a sério. O discurso talvez seja mais claro e isso ajuda, pois tenho por hábito brincar com duplos sentidos, às vezes triplos, quádruplos...

Mas ao falar a sério e não ser levada a sério, fico profundamente irritada. Especialmente quando acho – como quase sempre – que estou cheia de razão; especialmente quando, ao recordar histórias velhas, escondi as unhas para não ultrapassar os limites.

Mas não me venham com qualquer discurso do tipo "eu dou-te um beijinho e isso passa". Desde os cinco anos de idade que essa comigo não cola.

E, sim, hoje estou irritada e vim para aqui deitar tudo para fora. Antes que rebente!

Se me irrita solenemente que me tentem comer por lorpa, com base em deduções falaciosas, só porque de repente alguém teve uma dor de dentes, mais me irrita a atitude condescendente de quem me tenta tratar como se ainda não tivesse saído do cueiros, tentando pôr paninhos quentes nos meus ataques de ira, achando que já está tudo bem só porque sim.

E irrita-me tremendamente que as palavras não expressem nem metade da minha irritação. Ou então não estaria agora tão irritada. Se se é bruto, é porque se é bruto, se se tenta ser minimamente civilizado em casa alheia também não serve.

Foda-se! Também tenho direito ao meu ataque de prima-dona.

E irritam-me comportamentos de fuga. Quem faz merda, pede desculpa. Pode nem resolver nada, mas pelo menos fica bem.