Regresso...

Sentei-me na varanda, sob um sol que teima em estar mais quente do que seria conveniente e olhei o mar. Deixei os olhos espraiarem-se sobre o azul lá ao fundo, enquanto um cigarro me tremia entre os dedos acicatados pela brisa fresca do poente. Sobre os joelhos, mais um livro. Devorei uns quantos esta semana: as várias leituras em atraso, que se iam acumulando na cabeceira, sem darem espaço a todos os que já se perfilavam na vontade. A brisa desfolha-o. Abre-se à toa numa página perdida. O tema repete-se: o divino em nós...

Olho mais um pouco o mar, olho as gaivotas barulhentas, procuro os cheiros na brisa. Volto para dentro do apartamento perdido num oitavo andar e estico-me no sofá. Tento regressar ao livro mas já não o faço. Adormeço num sono leve, um sono repisado, um sono reparador.

Esta semana dormi e li. Li e dormi. Dei passeios na borda d’água, molhei os pés no mar... E voltei a dormir um pouco mais. Condensei numa semana meses de cansaços e sonos meios perdidos e um desgaste progressivo que me afastavam de mim e das minhas vontades.

Dormi profundamente as noites silenciosas, preguicei a sesta de boa vontade, folheei mais um livro, ou uma revista, vibrei com o Sporting de Portugal a ensinar aos ingleses do football como é jogar (bem) à bola. E dormi ainda mais.

Tentei escorraçar os cansaços e as desoras e as esperas e o trabalho que se acumula e a sem vontade que me persegue. Tentei deitar ao mar a brusquidão, a deselegância de mais um bocejo, a apatia. Tentei perfilar ideias, dar-lhes um fio condutor. Voltei-me para o divino em mim, mesmo não o encontrando. Procuro a Deusa, a magia, a inspiração...

Venho sem grande vontade para escrever, a cabeça plena de ideias, o corpo (quase) restaurado e um pânico medonho da Segunda-feira já aí. Ainda não dormi tudo. Preciso dormir mais um pouco para me preencher de vontade para aguentar até Agosto.

Venho perdida, de longe, do lado de lá dos sonhos. Estou por fora das conversas, das novidades, dos ritmos que se fazem prosa – e às vezes poesia – nesta Net de onde também é preciso saber fugir. Esconjurei o vício por uma semana, substituindo-o por livros e sonos e passeios na praia. Agora a curiosidade cobiça os desencontros, as notícias em atraso, as novas.

Uma semana pode ser muito ou pouco tempo: na ausência que senti dos blogues, leio a eternidade; na vontade de voltar a um oitavo andar, voltado a poente, sem horários nem peias, encerro a sua finitude.

Estou, ainda, com a cabeça cheia de ideias e uma sem vontade para escrever. Falta de ritmo, até de stress, ou da mania de ter a Voz actualizada. Ainda em ritmo de passeio, deixo aqui o obrigada pelos comentários que por cá encontrei. Amanhã será dia para pôr as leituras em dia. Uma semana de leituras... E desfazer as malas e preparar-me, com muito pouca vontade, para o regresso obrigatório ao dia primeiro do depois das férias. E a certeza de que não quero esta Segunda-feira que já está quase ai. Ainda tenho muito para dormir. Ainda estou cansada. Ainda não li tudo o que tinha em atraso. Ainda não encontrei o divino, o litúrgico; ainda me sobra espaço para me encher de mar azul e brisas frescas e mais um tanto de sono e de sonhos e de livros.

Chego ao Porto com chuva. Adivinho um céu cinzento, pesado. A Terra agradece estas lágrimas perdidas e eu só quero o aconchego de uma manta sobre os joelhos e mais uma semana de mordomia no sofá. Não vai poder ser: a labuta já me espera, em horas que começo a contabilizar, numa contagem regressiva que me atira novamente para o ritmo alucinante a que consegui escapar por uns tantos de dias.

Não me chegou esta semana. Quero mais. Mais espaço, mais mar, mais brisas, mais gaivotas, mais areia fina. E mais sono e mais livros e mais textos à moda antiga, com cheiro a papel e tinta e folhas que voltejam na brisa do fim da tarde...




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(A foto – infelizmente – não é minha... A máquina fotográfica fez greve. O facto de me ter esquecido do cartão de memória talvez a desculpe...)