Perfumes

Garmash - "Yellow Roses", aqui


Hoje ofereceram-me flores. Um lindo ramalhete de rosas amarelas. Esteticamente perfeitas, com as curvas todas no lugar e o desenho a condizer com a mais preciosa das aguarelas.

Recebi-as encantada, agradada com o gesto, orgulhosa de o ter originado. Um lindo ramo de rosas amarelas, num contraste perfeito com o verde dos caules e das folhas onde as haviam depositado, entre uma armação de rede em tons de castanho e verde. Perfeitas? Quase...

É que, como sempre, eram rosas sem cheiro a rosas. Rosas amputadas de perfume. Rosas inócuas, inodoras, sem espinhos também. Rosas que só o são pela metade, que se instalam na pupila mas que o nosso nariz não reconhece.

Serão rosas certificadas, como os pêssegos perfeitos e sem sabor. Rosas assépticas, embaladas em vácuo, pesadas e repesadas, mas sem o perfume que as distingue.

Olho à minha volta e vejo flores por todo o lado. Flores lindas, coloridas. Mas onde estão os cheiros? Que fizeram ao perfume das flores, enquanto as tornam cada vez mais perfeitas para o consumo rápido, até ao destino certo no caixote do lixo?

Ainda alguém seca flores? Ainda alguém as pendura no escuro, viradas para baixo, ou as prime por entre as páginas de um livro favorito? Ainda alguém espera, passados meses, reencontrar as flores já ressequidas mas de onde se desprende um vago odor de perfume de primaveras em flor?

Gosto das flores imperfeitas da beira da estrada. Flores onde a natureza se reproduz. Flores coloridas e perfumadas. Flores plenas.

Recebi um lindo ramo de rosas amarelas sem cheiro. Vou pô-las numa jarra e olhar para elas. Mas não vou ser surpreendida pelo seu perfume ao entrar em casa. Nem vou saber que lá estão. São flores breves, sem espinhos, sem cheiro. Facilmente esquecidas numa qualquer jarra. Flores sem memória de perfume. Imperfeitas na sua beleza inteira, porque decepadas da sua magia perfumada.