Pontes

É que adoro o modo como cozinhas as palavras e como todos os teus 'posts' saem tão apuradinhos.

F.


Um elogio e tanto! Não sei sequer se o mereço, minha querida. Mas soube-me bem lê-lo, no segredo das caixas de correio. Talvez por isso me tenha sabido tão bem: não é apenas um elogio para todos lerem; foi algo só para mim. E gostei da forma como traduziste o atropelo em que perfilo as palavras, a forma como a minha escrita se faz da desordem e, tantas vezes, do exagero do tempero feito imagens, adjectivos.

Tentei muitas vezes contornar estar forma oblíqua de escrever. Porque não tenho um discurso oblíquo. Aliás, sendo tripeira de alma e coração, tenho até um discurso bastante directo que, quando temperado, é normalmente com palavrões. Mas a escrita sai-me sempre bem mais rebuscada do que desejaria.

E tu pedes-me para falar de amor. E eu não sei se tenho as palavras certas para falar de amor. O amor merece palavras claras, simples, puras. Especialmente um amor grande, profundo, adulto, magoado, feito de escolhas difíceis e de saudades maiores. Mas tentarei falar em outro dia. Está prometido. Falarei com o carinho que o teu pedido me merece, com o respeito que a obra tem de ter. Perdoa não ser hoje. Perdoa não ser talvez este fim de semana.

Mas vou escrever esse post de pontes e de amores. Para ti, que mo pediste. Mas para mim também: escreverei para recordar o sobressalto de ficar ali, com a mão na porta, dividida entre a vontade de partir ou ficar.

Só que eu ainda estou em busca de um reencontro com essa porta, essa grande decisão. E, por isso mesmo, esta não é uma boa altura para escrever sobre amores doloridos, mesmo que assim grandes, assim perenes.