aqui
Antes o cheiro da areia, da secura. Antes o desejo de uma aragem que não corre. Antes um sol que nos queima até às entranhas. Antes um dia de Verão limpo, puro, que não cheire a verde destruído e a terra calcinada.
A vida descostura, o homem passa a linha, a corrigir os panos do tempo.
Mia Couto
Sem comentários:
Enviar um comentário