Até já

aqui

Este ano cheira a quente no tempo das castanhas assadas e a chuva foi embora. Vou, por isso, aproveitar o desnorte do tempo e pôr-me ao sul.

Até Domingo.

(pequeno) ataque de mau humor

Volta e meia, o meu avatar precisa avançar para a primeira página. É que, volta e meia, sou atacada de espilralhada convulsiva, nariz entupido e uma fraqueza no corpo que quase me faz suspeitar que noutra qualquer encarnação fui gajo, porque não há maneira de dar conta de tamanha paridice de outra forma. Os 39º que o termómetro marcava hoje às 7h da matina, avançaram - assim como quem não quer a coisa - para os 39,5º ao fim da tarde, após um dia de trabalho. Como fui trabalhar nestas condições, fica obviamente comprovada a minha feminilidade: qualquer gajo estaria a chamar pela mãezinha e enfiado na cama com a botija de água quente, o chá, o gato e o termómetro. Aliás, até estava a pensar ir ao ginásio, mas como não respiro pelo nariz e pela boca quase nada, achei que era capaz de não ser boa ideia. Vim, por isso, até ao computador contar das minhas desgraças. Mas juro! Se hoje ele também me manda apanhar florzinhas e não me deixa entrar no meu blog e nos blogs amigos... ai vai pela janela fora, vai! Pelo sim e pelo não, vou fazer um chá de camomila para ver se me muno de paciência. Se não funcionar... bem, saiam-me da frente que é melhor!

Parabéns, Pre!

aqui

Resolvi aproveitar os parabéns pelos três aninhos para ilustrar as tuas soluções para sair da crise...

Eu, anónima!

O que já sabia dos blogues confirmei: em grande parte, este é o paraíso do discurso impune, da cobardia mais desenvergonhada, da desforra dos medíocres e dessa tão velha e tão trágica doença portuguesa que é a inveja. Mas fiquei a saber, e não sabia, que os blogues, mesmo anónimos, são uma fonte de informação privilegiada e credível para o nosso jornalismo.

Miguel Sousa Tavares, citado aqui

Já ninguém estranha que a caça à notícia fácil passe a servir de mote a textos de vulgaridade atroz; a não-verdade passou há muito a ser a estopa onde um fogo de um qualquer "ismo" se acende... e clama-se por cabeças e por sangue e esvaem-se de significados todos os palavrões do mundo, usados e abusados com gratuitidade, sugerindo mais do que afirmando qualquer novo epíteto em busca da nova acha de uma fogueira, sem vaidades por tão vulgar, que se tenta manter em combustão permanente. Que Fama tão reles nos dão tantos a ler!

Oh paisinho este, onde a notícia já não se fundamenta em factos, onde qualquer comadre mentirosa se intitula jornalista, onde qualquer guerra inventada serve de pretexto à venda de mais um jornal ou revista e onde o respeito se finda nas parangonas fantásticas!

E que não me venham os culpados alegar falta de culpa - que toca a todos já que visa a todos - e o respeito consegue-se respeitando. Bitolas diferentes não me servem, nem sequer a desculpa infantil do “ele é que começou primeiro”.

E tantos que antes tinham tanto orgulho na carteira profissional, são hoje a minoria. Sobra a precariedade e o facilitismo. Sobra quem tenha ainda púlpito e se queixe. Sobra quem perde toda a razão por não ser razoável nos seus ataques.

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Nota: o título do post é uma adaptação do título I, Claudius, do Robert Graves, caso não tenham reparado...

Recriando

A inspiração...

Elogiar é uma arte. Recriar inspiradamente, também.

...o resultado

Estas são duas das cenas mais deliciosas de filmes que não me canso de ver. E Depp conseguiu o que parecia impossível: lembra-nos Chaplin, copia-lhe os movimentos. E, no entanto, há algo de novo ali. Talvez o suficiente para ninguém questionar a inspiração, desmerecendo-a como simples cópia ou, pior, um reles plágio.

Mas a distância entre a inspiração e a cópia pode ser sempre demasiado curta. Tão curta como os motivos, ou os interesses, que movem quem se dispõe a apreciar.

Quando a voz...

A minha mãe fala. Tem uma voz de veludo, macia.
O meu pai, fala lá do fundo com o som das coisas sérias.
Quando a minha mãe ri, parece que no quintal esvoaçam mil pombas.
Quando o meu pai se ri, acorda o mais profundo, que está para acontecer..
Quando a minha mãe chora, fico com medo e agarro-me a ela com braços de vida.
Quando o meu pai chora, faço-lhe festas nos cabelos e vejo nele um homem único.
Quando a minha mãe conta histórias, na noite, saem-lhe flores pela boca e durmo agarrada ao seu perfume.
Quando o meu pai me conta histórias, elas tornam-se reais e as suas invenções ficam a viver, para sempre, no meu quarto, ao lado dos brinquedos.
Quando me acorda, a voz dele é doce e sem tempo.
Quando ela me acorda, traz palavras apressadas anunciando o primeiro beijo do dia.
Mas as suas vozes pela manhã sabem sempre a café com leite.
Quando a minha mãe sussurra, os segredos ficam guardados para sempre.
Quando ele me diz alguma coisa ao ouvido, toda a gente de lá de casa fica a saber.
Quando a minha mãe espirra, parece um passarinho a piar.
Quando o meu pai espirra, acorda todos os pássaros do bairro.
Quando eles dizem que sou bonita, o som é igual mas com sabores diferentes.
Como gosto das diferenças.
E eu? Qual será a minha voz?

(Miguel Horta)

Pois é!

aqui

Tenho andado a ler os teus 'posts' sobre esta questão do referendo sobre a IVG e chego à conclusão que tu não existes. É que não faz sentido nenhum andar a falar destas coisas com seriedade e argumentação racional! Não consegues perceber isso? Não faz sentido. Quem é que iria agora estar a perder tempo a pensar, se pode com facilidade votar por catálogo e permanecer imune à realidade?!

(Ikivuku sobre os fabulosos textos da Diva Rosarinho acerca da IVG)

Quero um copo meio vazio!

Ancião, não podes tu
Arranjar-me um remédio para a vida?
Quero vivê-la sem saber que a vivo
Como tu vives.

Fernando Pessoa

Gosto de falar com gente velha. Não toda. Mas há algumas pessoas, com corpos profundamente martelados pela vida, que me despertam uma profunda admiração. Têm uma genica e uma vontade irresistíveis, contam piadas, fazem coisas... As maleitas não os derrotam, cada novo dia é um privilégio que aproveitam até ao tutano. E contam histórias hilariantes, do tempo em que comer uma sardinha era um banquete e se andava descalço e só os fortes ou os sortudos não viravam anjinhos antes de completarem um ano de vida.

Às vezes esquecemos como Portugal progrediu em termos de esperança de vida e de taxa de sobrevivência infantil. No tempo da minha avó, nenhuma mãe esperava ou contava que todos os filhos sobrevivessem. As pessoas encaravam então a morte como algo bem mais pertença da vida. Talvez não assumissem o direito à vida de uma forma sequer tão absoluta. Morreu, enterre-se. Paz à sua alma. E vamos lá para os campos ou para os barcos, que o pão de amanhã não está garantido pelo fundo de desemprego e licença por nojo é coisa que nem sei o que seja.

De qualquer forma, há sempre quem veja um copo meio cheio onde outros o vêem apenas meio vazio. Acredito que a tristeza e a incapacidade para o contentamento sejam das maiores falhas de carácter: infernizam a vida de quem não sabe ser feliz; infernizam a vida de quem partilha o tempo com gente sempre amargurada; impedem que se aprecie o momento e se acredite que há esperança, até contra a doença, até contra a ampulheta inclemente do tempo que passa.

Há muitos jovens demasiado encanecidos. É que também se pode ficar gasto bem jovem. Como estar em perfeito estado no fim da vida. Talvez seja tudo uma coisa de disposição para envelhecer bem, viver bem, não desistir.

Pouco há-de importar-me se levo um cadáver bonito para a sepultura. Mas espero chegar às vésperas das descidas aos tais sete palmos garantidos com uns neurónios ainda ginasticados.

E que seja um baile de despedida. Como se o pudesse escolher por medida, ou às tantas porque talvez chegue a um momento em que decidirei que é por medida. Se já usar um tripé para me manter em pé por essa altura, que tenha pelo menos vontade de dançar. E rir-me às gargalhadas da minha figura, perna trôpega para um lado, perna trôpega para o outro, mais a muleta para dar balanço.

E que alguém jovem olhe para mim e ainda sinta vontade de ouvir as minhas histórias, rir comigo, ficar contente porque a idade não é fardo. Como eu fico às vezes a ouvir falar quem já roubou ao tempo quase um século de vida.

Eu falo, falo...

aqui

Por um daqueles saltos do pensamento que nem interessa explicar, comecei a pensar no fascínio que tenho pelas diferentes extremidades dos corpos masculinos: as mãos, de dedos longos, graciosas e magras; os pés que, normalmente, têm uma similitude de ossatura com as mãos e, se aquelas são bonitas, existe uma grande probabilidade para que o sejam também; o nariz, que pode tornar uma cara mais ou menos fascinante, mas lhe dá sempre uma identidade muito própria; as orelhas, sempre tão esquecidas, até serem de dimensões semelhantes às do Luís Filipe Vieira; e o falo, sem dúvida, que – como este blogue perdeu há muito a vergonha –, posso admitir que é um dos meus deleites...

Mas, se for a pensar bem, eu nem sou nada esquisita: gosto de um belo corpo e ponto final!

Meus senhores e minhas senhoras...

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... faltam 5 visitas para este blogue chegar às 50 000. Façam o favor de se anunciarem. A gerência agradece :)

Adenda: Afinal, o contador onde tinha visto a contagem não estava bom do juízo (agora já só diz 44 318), ou então era eu que, com a fome, já via o que não era. Apesar de não representar a verdade do blogue, vou passar a partir de hoje a contar apenas com o número que está lá no fundo da página. Sendo assim, ainda faltam muitas visitas para fazer a festa :)

Não venhas com merdas!

Tom Waits - 'Downtown Train'


Pega lá um pedregulho.

Parabéns!

aqui

Disse a estes dois para aparecerem na festa. Parece que o Josh até já se decidiu pelo presente... A Scarlett, coitadinha, é que ainda vai ter de ir (urgentemente!) mudar de aparência e largar uma ou duas carteiras, ou ninguém acredita mais na imagem de sex symbol. Ele fica giro de qualquer maneira....

Eu também me perdia!

aqui (clicar para ver melhor)

Aquelas covinhas na cara deviam ser proibidas!

Novo vício

aqui

Estou a ficar viciada nas pesquisas que vêm desembocar na Voz. Para além da constante Lilly do Canal Panda, todos os dias me aparecem questões que me deixam profundamente surpreendida.

Ontem, por exemplo, uma alminha procurava "como fazer massagens em mulheres deprimidas". E eu fiquei a pensar que algum santo tinha caído em algum altar, mas contente por saber que ainda há quem se interesse por boas massagens e por resolver as depressões das mulheres.

Porém, umas pesquisas depois, descobri que alguém chegou à Voz dizendo "quero ser corno". Ora bolas! Isso é lá coisa para alguém querer ser? Só espero que não seja o santo que quer fazer massagens...

Stella Maris

Einstürzende Neubauten


Está de chuva...

Opinião

Podem me prender
Podem me bater
Podem, até deixar-me sem comer

Que eu não mudo de opinião

Zé Kéti – Opinião

Não tenho filhos. Aliás, nunca engravidei. E, se acontecesse, mesmo que não fosse planeado, duvido que alguma vez abortasse. Até porque sempre tive o privilégio de uma família estruturada, grande, capaz de prestar qualquer apoio, todo o apoio. E que, mesmo que não a tivesse, consideraria sempre outras hipóteses, até mesmo entregar a criança para adopção. Porque o aborto me parece assustadoramente definitivo. Porque eu sou assim. Não sei mesmo se faria um aborto. Acho que não o faria. Mas deve haver níveis de desespero que não chego sequer a imaginar...

Isto para dizer que sou pró-aborto. E esta frase, assim, parece-me demasiado obtusa. O aborto existe. Não será estar a favor dele. É antes estar contra a penalização do acto. É estar contra uma lei persecutória para a mulher, que a impede de decidir sobre o próprio corpo, com dignidade, sem medos, com tempo para ponderar todas as hipóteses e sem ter de dar um salto a correr a Espanha, a olhar por cima do ombro. É estar contra a hipocrisia que acha que só por ser crime não é cometido. É estar contra uma lei que esquece o homem, mesmo que um filho precise dos dois para ser gerado. Uma lei que não tem em conta, muitas vezes, a forma como é exactamente o gajo que pressiona – e paga – o aborto em si. Mas, depois do "bem-bom", parece que retiram o macho da equação e, por conseguinte, o isentam de qualquer culpa.

É óbvio que não defendo a possibilidade de cessar uma gravidez de forma aligeirada, até ao nono mês, inclusive. Defendo uma legislação cuidada, à semelhança da existente na vizinha Espanha, com datas precisas. Defendo também um rigoroso acompanhamento de cada caso. Isto permitiria, por uma lado, um acompanhamento médico e psicológico da mulher, um apresentar de alternativas, um acompanhamento social, individualizando e integrando o indivíduo, em lugar da cegueira generalista do "é crime". O acto, não mais crime, poderia ser finalmente compreendido, talvez evitado, porque livremente debatido, sem dar aso a todo um cenário burlesco, com lavagem de podres em praça pública, na qual incluo a sanha inquiridora dos media.

Dentro desta minha lógica, defendo também qualquer coisa semelhante a um "cadastro" para mulheres que recorressem ao aborto. Para que este não virasse o anti-concepcional das idiotas ou das preguiçosas. Para essas, talvez houvesse lugar a manter alguma forma de penalização, que não aceito que o aborto se transforme num acto sistemático, sem ponderação.

Haveria, pois, que implicar acompanhamento médico, psicológico e social da mulher, da sua família, dos índices económicos e de literacia, das violências várias a que muitas estão sujeitas – e não falo apenas de violações e incestos, como é óbvio. É que abortar não deve, não pode ser, a primeira opção. Mas pode – e deve – ser uma opção que, face a uma análise abrangente de cada caso em concreto, permitisse uma validação de um acto médico. E esse acto médico e essa opção da mulher, não deveriam, portanto, ser crime em parte alguma deste País.

Mas é mesmo tudo uma questão de hipocrisias. E a maior parece ganhar sempre. Os resultados são funestos, como é óbvio. E cheira-me que todo e qualquer debate será rapidamente esquecido, mal passe esta sede de votos no preto ou no branco e sem cambiantes que tudo deixa prometer. Daí que até gostasse de saber quantas mulheres de políticos recorreram a abortos aqui ou acolá. E quantas amantes, como é óbvio. Porque isto da moralidade sempre foi uma questão de maior ou menor jeito para criar e manter fachadas e, dos podres íntimos, a hipocrisia reinante não dá acordo, desde que haja forma de os segredos continuarem a ser silenciados, ou trocados por interesses ainda mais escusos.

Tão lentinha!

aqui

Estava para aqui a pensar que já pratico essa nobre arte do engate on-line. Afinal, envolvi-me prazerosamente (muito prazerozamente!) com alguém que conheci na net. Demorei foi quatro anos a consumar a coisa… Será que perdeu a validade?

Coisas que me fazem (muita) confusão

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A chuva torrencial que caiu hoje, que abrandava sempre que eu tinha um telhado por cima da cabeça e caia tipo dilúvio cada vez que eu saia à rua;

O sono que já tenho e a incapacidade (cada vez mais crónica) de adormecer sem fazer uma maratona de voltas na cama;

O sono que vou ter amanhã por não ter adormecido a horas decentes;

Ter uns sapatos novos e ter-me esquecido (outra vez) de comprar meias bonitas para os exibir;

A dor de barriga do Blogger que, de cada vez que tentava entrar na Voz ou nas caixas de comentários, me dizia que estava com um "internal error";

A mania desta gente dizer que está "ao pé" de alguma coisa, em vez do tão mais simpático "estar à beira". É que há dias em que não percebo a atracção de tanta gente por chulé;

E estes ataques de mau humor que, volta não volta, me entorpecem os sentidos e só fico com vontade de mandar tudo e todos irem apanhar... florzinhas!

Reclamação

aqui

À Voz nunca veio ninguém procurar por posições sexuais no cavalinho de madeira.

Assim não brinco, pronto!

Habla con ella!

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se tiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.

Olivério Girondo

aqui


As coisas que me vêm procurar à Voz!

"numa relação sexual quantas vezes um homem de 36 anos goza?"

E dou comigo a pensar como é possível haver quem se entretenha a procurar estas coisas pela net. Como dou comigo a supor que algo está errado, muito errado, quando se limita a sexualidade a quantas vezes, como se a quantidade fosse bastante, como se um homem só provasse ser realmente homem porque capaz de uma maratona de orgasmos, questionando quantas deu em lugar de tentar saber quantas partilhou.

Meu caro pesquisador(a) das 16:51h, não seria tempo – e já que anda, suponho, pela casa dos trinta e muitos –, de deixar de se questionar com o "quanto", para se preocupar antes com o "como"?

Vá por mim: às vezes, uma basta! Precisa é ser muito bem feitinha…