Sinal

Era um sinal bem escuro sobre a pele amorenada. Um sinal bem ali a indicar o caminho para a virilha. Um sinal perfeito, redondinho. Num sítio perfeito, tão perfeito como os arrepios que lhe sentia no corpo cada vez que passava sobre ele a ponta dos dedos, a ponta das suas unhas. Ou tão perfeito como o ver do corpo dele arquear-se ao sentir a sua língua a circular aquele pequeno, redondo e prefeito sinal.

Mas aquele lindo sinal vai ter de sair. Vai ter de desaparecer da paisagem do seu corpo. Ela vai sentir saudades daquele sinal, do saber que ele ali estava, mesmo quando escondido. Do saber que ele sabia quando ela estava a pensar naquele lindo sinal e do brilho que lhe via de antecipação nos olhos. Igual ao brilho que, provavelmente, já bailava nos olhos dela.

Vai agora percorrer de forma diferente o espaço do seu corpo. Escorrer ainda assim as unhas, os dedos. Mas agora vai passar a lamber uma cicatriz. E vai faze-la sua, tão sua como antes tinha feito seu aquele sinal. Vai continuar a descer desde o seu umbigo na diagonal, tacteante. Virar como de costume para a marca onde estava um dos X do seu mapa do tesouro. Vai deixar de encontrar esse sinal que lhe dizia sempre que podia avançar mais e mais...

Mas vai reconstruir o mapa visual e sensitivo do baixo ventre do seu corpo. É lá que ele sabe que ela mais gosta de repousar as suas mãos sempre que já não há repouso que a satisfaça.