Armar a giga

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De cestinho cheio e pronta a deixar-lhes ficar lá uns quebrados, dirigi-me à fila das caixas do supermercado, tendo o cuidado de começar numa das pontas. Ok, a primeira é para grávidas e restantes diminuídos físicos; a segunda está fechada, a terceira fechada e outra fechada e mais outra fechada com miúda a contar moedas e a amiga a contar-lhe as coscuvilhices do dia; fechada, fechada, fechada, aberta para até dez unidades, fechada, fechada, fechada, aberta só para funcionários. O cestinho pesa, a falta de paciência vai crescendo, pelo canto do olho vejo duas marmanjas à conversa com ar de que está demasiado calor para trabalharem. Vou fumegando: é fim de tarde de uma sexta-feira no fim de uma semana do demo e estou a pé (e de saltos, porra!) desde as sete da matina. Nenhum dos funcionários parece interessado em prestar atenção ao bando de gente que se acotovela à espera de vez. De repente, a miúda resolve lembrar "aqui é só até dez unidades" com uma vozinha de falsete. E foi ai que o copo transbordou e minha voz desceu uma oitava: "Então, trate de chamar o seu supervisor e, de caminho, ele que traga o livro de reclamações. É que não estou grávida, tenho mais de dez unidades dentro do cesto e não tenho ar de pançudo com direito a fila própria". Atrás de mim, o maralhal concordou. E foi assim que quem me fez a conta foi um supervisor depois das duas marmanjas tagarelas terem levado uma corrida pública. O letreiro a dizer "só para funcionários" parece que, no entretanto, também desapareceu…