Mãos

Com mãos se faz a paz se faz a guerra.
Com mãos tudo se faz e se desfaz.
Com mãos se faz o poema – e são de terra.
Com mãos se faz a guerra – e são a paz.

Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.
Não são de pedras estas casas mas
de mãos. E estão no futuro e na palavra
as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no Tempo como farpas
as mãos que vês nas coisas transformadas.
Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor cada cidade.
Ninguém pode vencer estas espadas:
nas tuas mãos começa a liberdade.

Manuel Alegre


Gosto de mãos. Muito. Tenho um fascínio absoluto por mãos bonitas. Pelos gestos com que nos mimam, entremeados nas palavras, ou porque nos mimam mesmo.

Gosto de um discurso onde as mãos falam, completam o indizível. Gosto de dedos longos, unhas cuidadas, mãos macias com a temperatura certa, que se juntam às nossas sem qualquer réstia de moleza, balofice, ou aquela humidade conspurcadora de suores empedernidos.

Gosto da ideia da mão que trabalha, que segura, que aperta. Da mão que agride, que afaga. Gosto da ideia da mão que tecla, que faz a ponte, entre o que sentimos, imaginamos, e as teclas onde depomos tanto de nós.

Gosto quando me perco numa conversa por entre os bailados dos gestos sugestivos, do não dito, do que só a postura do corpo sabe dizer, quando as palavras mentem ou se perdem ou se omitem.

Gosto de mãos, como gosto de olhos. De os ter defronte a mim, para entre eles deixar bailar a minha intuição e, concluir no fim, se gosto de alguém, se posso gostar de alguém.

Gosto de mãos porque me inspiram, porque me respiram, porque começo a medir o mundo também pelo tacto. Gosto de mãos porque são refúgio e são identidade, todas diferentes, todas fascinantes.

Estas são as minhas mãos. Deixo-as aqui em baixo. Esticadas, procuram os amigos; crispadas, tentam acalmar as minhas fúrias. Elas são o princípio de mim e também onde me findo. São o instrumento da pesquisa e o depositário das conclusões.

Não estão abertas. Não se franqueiam as mãos a qualquer um. Mas estão ai. Para um primeiro passo, para apontar um caminho.

As minhas mãos, que me fornecem gestos, os gestos com que completo o meu discurso. As mãos que, com um sorriso, ou uma expressão de olhos, nos alargam os horizontes para fora das palavras. As palavras, sempre tão impotentes, onde, tantas vezes, se incendeiam reacções em cadeia.

Deixo-vos ai as minhas mãos. Só isso. E fico de fora (ou quase) do mundo das palavras hoje. Talvez porque ontem li demais...


mãos