A minha tribo

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Às vezes, os amigos andam tresmalhados. Perdem-se. Fogem. Escondem-se. Depois regressam de mansinho, ou então bem de surpresa. Estão lá outra vez e é quase como se o tempo não tivesse passado. Ou, então, como o tempo está por demais contado e há tantos e tantos quilómetros de permeio, fazemos o possível e o impossível para aproveitar cada segundo. E é como se não tivesse passado tempo algum. Como se afinal não tivesse sido mais do que um instante e tudo pode ser maravilhosamente cúmplice e brincalhão, com gargalhadas a propósito de pequenos pormenores que ninguém percebe, mas que os nossos amigos entendem bem demais, porque se riem com e das mesmas coisas.

Os afectos podem ser coisas profundamente estranhas, entranhadas. Fazem-se de liberdades e de formas de estar e de falar, do que se desculpa e que aparentemente é indesculpável. Ou sequer será necessário entender estas coisas. Gozá-las como privilégios e esquecer tudo o mais. Saber que se anda a escalar falésias como um macaco só porque lá no fundo está um paraíso e ser ainda assim teimosa e nem sequer aceitar uma mão de ajuda, porque se cairmos vamos sozinhos e não arrastamos ninguém connosco e do outro lado riem-se alto da nossa figura e só nos dizem “que cabrice de gaja com mania que é independente”. Ah pois sou! E talvez por isso gostes de mim, assim um tantinho. Porque não te arrasto comigo, nem deixo que me arrastes. Mas uma falésia não é uma vida, que para a vida sabemos os dois o quanto as nossas mãos se podem estender. Como só se estendem verdadeiramente as mãos aos amigos. Os que são sempre, não importa onde, como ou porquê. Os nossos amigos lindos, por vezes tresmalhados, às vezes com os mesmos defeitos que sabemos ter em nós; outras vezes com umas quantas pancas que nem chegamos a tentar perceber.

Nos olhos dos amigos, vemos o melhor de nós. Vemo-nos plenos, porque os amigos não descartam o feio, só porque é feio. Sabem que também lá está algo não tão feio e afinal a aparência só serve mesmo para impressionar quem não tem mais que um Tico e um Teco preguiçosos, feitos de fogos-fátuos de ilusões que passam sem deixar rasto, mesmo quando tanto se esforçam numa qualquer senda visceralmente obtusa.

Os meus amigos são perfeitos. Maravilhosos. Exactamente porque não são assim tão perfeitos nem tão maravilhosos e porque me aceitam sem eu ser perfeita nem maravilhosa. Os meus amigos preferem ver o que está dentro da embalagem, não ficam presos à publicidade enganadora nem se armam em fazer de qualquer dor de corno pequenina um grande e malcheiroso traque, que apenas serve para libertar gases com efeito de estufa.

Às vezes olho à volta e acho que nem mereço. É que não meço as palavras e, deste lado, não se alimentam grandes rodriguinhos no ensaio para dizer uma qualquer verdade. Mas, depois, penso nos meus amigos e, de uma forma ou de outra, eles são muito parecidos comigo e também sabem dizer verdades, mesmo que até doa, mesmo que nem seja bom de ouvir.

E o mais estranho é que sou, por natureza, uma amiga ausente. Não gosto de telefones, não escrevo dez mails por dia, não me encafuo no MSN a saber as novidades. Gosto de pensar que os amigos sabem sempre onde me encontrar e que sabem que, caso precisem de mim, eu andarei por perto. Nem que seja só para os salvar de aranhas gigantes e peludas. Ou então saber que talvez eles me deixassem salvá-los. Porque nestas coisas das amizades sou muito protectora. E, vá-se lá saber porquê, até sou capaz de reservar para os meus amigos os abraços que me dão o tanto de calor que me aquece todas as ausências; ou os sorrisos; ou olhares transbordantes de ternura.

Não tenho nenhum amigo padrão, daquele tipo perfeitinho, com o carro e a casa certa, que serve apenas para mostrarmos aos vizinhos. De uma forma ou de outra, todos os meus amigos são muito pouco padronizáveis, cheios de idiossincrasias deliciosas, capazes de me enriquecerem como pessoa e muito pouco interessados no enriquecimento material. Talvez por isso os preserve por entre os pingos das ausências, das tantas de vezes que nos perdemos por uns tempos uns dos outros, da merda toda que já nos podia ter separado e nunca separou.

Os meus amigos são lindos. São gente e não apenas ilusões de gente à procura de um espelho onde aparecerem como mais do que neblina. Não mendigam afectos. Não tentam aprisionar-me em grilhetas de obrigações. Não me seduzem nem se deixam seduzir com ninharias.

Talvez por isso eu tenha umas garras tão afiadas quando se trata de os proteger. E não é sequer que eles precisem de protecção, que são tão ou mais senhores do seu nariz do que eu. Mas talvez os meus amigos saibam como eu preciso de afiar as garras por eles, mais do que afiaria alguma vez por mim. Como uma qualquer loba a defender a sua prol. Talvez a minha amiga Vanus tenha razão quando diz que sou fêmea alfa. Bem sei que não era bem neste sentido, mas uma loba dominante talvez seja uma figura que se adapta a mim, quando se trata de proteger, confortar, alimentar e deixar seguros todos quantos caíram na asneira de gostar de mim e de me preservarem nos seus pequenos, limitados, profundamente enriquecedores, círculos de amigos verdadeiros.

No fundo, tudo isto para dizer que tenho novamente uma alma tresmalhada na alcateia. E estou profundamente feliz.